Sol

• Há um Sol
• enterra lento,
• Em terra lento
• até podia estar

um anoitecer magnífico,

teatral, sinfónico.

O barulho das pessoas

era indiferente:

entre o palrar,

o nada dizer,

condição de homens,

de mulheres

e até podia ser Saturno

num enterrar 

sepulcral,

que os copos,

as bocas continuariam

a nada dizer...

Mas era o Sol,

aquele magnífico,

lento,

enterrado Sol,

para mim K. 626,

um Mozart triste,

magnificente,

final,

acompanhava

aquele enterro.

Era sempre na terra

que tudo terminava,

Era aqui o sol pôr,

por entre a indiferença

de quem nunca soube mudar.

Para quê modificar-se?

se até o Sol tem sido

sempre igual?

Urdir

 

Tens trens?

Espero

na estação,

apenas a arrogância da névoa

num atraso celeste

ou infernal?

É longínquo o apito,

chega o ruído sobre mim nos carris,

desacelera, guincha, pára;

um ruído metálico percorre-me,

iça-me para dentro 

do Comboio da Não Existência: 

na carruagem 

nada…

como se um imenso vazio

um buraco tudo sugasse,

e a morte, a própria morte, 

oca de si,

me levasse ao colo

rumo à indiferença, 

ao desprezo 

{de mim mesmo...}.

Arranca, baforando,

não há lugar de chegada,

paragem assobiada,

familiar abraçada,

apenas o nada…

(“Guarda-te de chegares

    tão longe que nem 

    distingas os caminhos,

    ou as memórias

    dos que te são                    

    queridos.”

     Fala de Cristo a Saulo,

     em Damasco)

    

Originalmente publicado, com alterações, na minha página de Instagram (instagram.com)

(Imagem: acervo digital do A.)

Serpes

 

Viver cansa,

Aborrece,

Satura.

Respirar

Nada traz

De novo,

Muito menos

O ar.

Abraça a víbora

E aguarda

A sua

Verticalidade,

E é nessa

Horizontalidade

Em que te ficarás,

Um afastamento

Em chocalho,

E tu já foste

Num riso

Que de acordado

Já nada tem.

Publicado originalmente na

minha página do Instagram

(www.Instagram.com)

(Foto do autor)

Manuscriptum

 

Bússola

 

Calcorreavam os caminhos;

vinham dos moinhos altos,
detrás dos velhos choupos,
das urzes, de arbustos,
das acelgas miúdas.
Havia um pranto no ar,
duas exclamações
potentes entre si.
Pó nos caminhos,
estradas vivas, entre jardins.
Ao longe, o foguetório,
as bandas, a música.
Mas eles corriam atrás
doutros marcos, de vida nova.

Não a viam, não a tinham;
e os seus passos longos,
ignaros de festas, de folias,
retinham trajectos
sem bússola, sem rumo;
sem esperança, também.

(Foto do autor)

mão

• 
• 
  
• 
• 
  
•   As tuas mãos,
• O teu sorriso perlado 
• Escorregando entre matizes de 
• heras estáticas, o meu rir
• Procurando o teu, as heras
• Marcam o tempo que não há e eu
• Fico, os dedos buscando esse anuir
• Esse “já volto" que define o tempo
• Em que vives, 
• A tua longa e vivaz harmonia
• Cadência de tempos em que a tua memória 
• Nos brinda com a tua presença.
• 
  
• Estares ou teres estado,
• É igual,
• O teu tempo,
• A tua presença 
• Estão sempre por aqui,
• Vislumbra-se onde estás,
• Heras imóveis 
• Em mil novecentos e tal…

(Fonte das imagens: acervo do autor)

vertical

É nessa verticalidade, nesse chão que te foge que apontas ao alto que os ramos exigem mais. Ganhas aos prédios,

o Sol clama por ti 

dia após dia, 

até as tuas raízes são céu;

apontas sempre tão alto, 

ambicionas o véu do templo 

erecção madura essa, 

atalhas Lua, Marte, Júpiter, 

nem voltas, nesse teu ar

de delfim, Roi-Soleil, 

com um semi-sorriso

domesticas uma corte, 

um núncio apostólico, 

um inexistente primeiro-ministro... 

Que é feito de ti, cipreste? 

Que de tanto cresceres, 

foste parar à Corte de Versalhes, 

podada duas gerações mais tarde? 

(foto do autor)

Mhi'alma

Sei que o tempo

É outro.

Que já não anoitece

Por detrás da tua colina,

Tens uma fraga, agora,

Contaram-me,

E também não queres

Fenómenos por lá.

Assim, muda o tempo,

O teu Sorriso

Os teus Olhos Bonitos,

Continuam iguais,

Iguais a tudo o que fora

E nunca deixara de ser,

Para reconforto

Da tua alma nívea,

Pura,

Despojo de dias felizes. 

(Foto do autor 

obtida com telemóvel:

Palacete em Lisboa,

Outono/19)

Futuro Imperfeito

As ruínas limitavam

o tempo,

eram um sol escuro

que pendia, cambaleava,

que fingia um 

acto quente,

luminoso,

cínico numa campanha

pueril na sua vastidão. 

Todo o chão 

sentava os passos

que, jocosos,

ensaiavam a travessia.

Reflectiam as colunas 

a baixeza, 

rumando 

para o lado em que

aquele sol,

sempre escuro,

amotinava os

ábsides, os cunhais. 

Forças ancestrais, 

longas, impantes, 

preparavam meticulosas, 

o fim, todos os fins, 

nem carbonizações restariam, 

nem arqueólogos aqui viriam 

num futuro distante. 

Na certeza 

de que o luar

seria cavalgado

entre mágoas nas

fissuras instáveis 

do Tempo...

#publicado na minha página do Instagram, com adaptações #tempo #colunas

(imzgem: arquivo do autor) 

Ouve

Ouve,

sabes o mar?

A alternativa

ao sorriso desdentado

ao chão fletido sobre si,

na secura esquecida

de tempos assim,

como devem ser.

Há uma busca tão demente,

 um frenesim,

um vaivém de rupturas,

de perdas, 

que o céu faz-se obedecer,

num anil fero;
bendita a hora do crepúsculo 
inclina as árvores,
sorri ao vento,
à aragem amável,
mas feérica.

Ao longe a cidade,
formigueiro de braços 
e pernas inconsequentes,
rajada térmica,
onda sem frequência 
porque já passou o seu tempo.

Não evites o sol pôr,
o sorriso que as velhas
lhe encontram 
em caminhos de vagas intenções.

Mira, vê e olha!
Sê uno e manifesto,
não perdoes a iliteracia do gosto!
Sê uno e manifesto!

(foto do autor
obtida com telemóvel:
entardecer no bairro de Alavalade,
Lisboa, inícios de 2019)

terminus

Aqui tudo termina.
Um Apocalipse revelado,
por entre as nuvens
flutua a espada
e também o cinzel,
o burel.
Numa semi-tranquilidade
louca,
paira o silêncio
dos mísseis de
cruzeiro,
cruzeiros sem volta;
nos giros almofadados
há vidas que fixam
em espanto e
calado horror
as nuvens:
prenúncio altaneiro e
mudo de novos,
rasos, loucos,
fins.
The end
 (📸 : anoitecer em Marvila,
vista para o bairro de Alvalade)
#revelação #revelation #whatiscoming #futuro

o passeio

O passeio era contínuo.

Já nem tinha a mesma vida,

o céu nem lhe parecia azul,

ou as flores pintalgadas 

os guaches que lhe haviam dado

havia tanto tempo.

Era um passeio contínuo,

já nem descalça podia andar,

eram as botas que lhe haviam calçado

a sua obrigação.

Uma quase tropa 

naquela que fora a sua casa.

Tanto tempo perdido,

tantas palavras por dizer.

E uma marcha contínua,

sempre...

mais do que um passeio veloz,

uma fuga!

(Em 77 palavras,

Desafio 147, o passeio).

áureos...

É na ilusão do ouro

que as madrugadas

fluem pelas tuas veias;

caminhos que os barcos

esqueceram,

vórtices de algas,

sal das areias-rochas,

os corais vitoriosos

na espera.

Sim,

é em tons de ouro

que viras a página

de uma madrugada

que regressa

na suave brisa

das ondas

que se espraiam, 

leves, 

a teus pés.

(foto quase sem retoques,

Mortágua, algures no início 

do Outono) 

memória finalizante

.

É na memória 

que relembro o perdão,

o difícil de dizer:

“Eu perdoo-te”

e empurrar esse pacote,

bem embrulhado,

de laçarote,

para o fundo 

do esquecimento.

De lá brota,

 às vezes,

e é nessa acidez-relâmpago 

que relembro que o meu 

limite

se aproxima,

afasta

de um Perdão Infinito

gotejando 

a Sua essência,

na lentidão

do escorrer dos dias.

(foto do autor

obtida com telemóvel:

jardim nocturno em Marvila)

divunir

Hoje,
soube que separar
era unir futuros,
que viajar era caminhar para o ocaso 
com a mochila ao ombro,
só.
Soube que ao fim do dia
seria o meu livro que me esperava,
mais nada.
Soube que entre fogachos de meio-dia,
entre fluidos deslizantes de Outono,
pouco mais havia
e que o tom de auto-compaixão 
era interdito.
Soube, pois,
que os caminhos se desligam
na natureza política da traição.
Depois, em campanha,
no interesse, reganham o tacto
da reunião e a traição recua.
Agora,
digamos, pois, o acto de contrição.

(fonte do autor
obtida com telemóvel:
o chão da minha rua)

chão... vida

Chão molhado,

esperança...;

o céu chora,

a terra emprenha,

esperança...;

aguardam-se lágrimas,

choro convulsivo,

esperança...;

(...)

descambam águas,

expectativa,

esperança,

certeza,

... vi-

da.

(fonte da imagem:

https://www.pinterest.pt/acurtis1082/impressionist-art/)

escrevo

E um dia este será o meu escritório 

(de scribo: escrever),

abrindo-se sobre a floresta, 

num sorriso ao vento,

à luz,

aos galhos partindo-se;

e então

não me poderei desculpar

com estas palavras

de que abuso.

O ar, a luz, os galhos

varrerão os meus textos,

e nem o gélido torpor

os atingirá.

Sobrará apenas

o meu

hipotético talento

somente.

(fonte da imagem: https://cdn.trendir.com/wp-content/uploads/old/trends/assets_c/2015/03/glass-book-nook-in-forest-thumb-970xauto-52352.jpg)

queda XXV

Olhei o horizonte,

esqueceu-me.

Os caminhos

inclinados,

os veios de ouro,

perdiam-se 

mar adentro.

Nada parecia nada.

Os antigos gestos,

os já sepultados valores,

as éticas limitantes

e libertadoras,

tudo se fora

com o horizonte 

que me subtraíra.

Agora,

apenas

uma partícula de água,

um grão de sol e outro de ar.

Nada mais.

(fonte da imagem:

https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlWW3DLFrKPFpD31S1-kRIhvyoUqyadK7JksUoTuzdYHexWO2lvqJa1fr6dMcK70L6A8p5oHK7xnq9KOGBSGHCXVaLoM4WQxTkMfPPBXAkPfEyxGxBvPCdQgtu8k_sSMlOfT5C/s1600/untitled-1952.jpg 

pintura de Maria Helena Vieira da Silva)

cor

A cor púrpura desliza,

na fronteira,

na mistura baça

da madrugada

que antecede a lâmina.

Espera-se a alva, 

o silvar,

o zunido cego,

já.

A luz espraia-se,

há um humor pétreo,

uma quase-cascata

que impera

precipitando-se

sobre os velhos arrozais,

migalhas de um Oriente

ao dobrar da esquina.

É a cor púrpura,

que a tudo remete,

que a tudo destina,

é a cor púrpura 

que aponta 

para lá do Ser,

para lá da Visão

e do Conhecimento.

Virtude primitiva

de um caminho

a que se chama hoje

consciência,

saber até.

Haverá

uma cor 

púrpura bastante,

que envolva

que cubra

que [nos] tape, até?

Regra de busca,

de regresso,

redenção última,

alento fugaz.

(foto do autor 
obtida com telemóvel)