Velho guerreiro

Numa pequenez rara,

abissal

Num rasgo de infinita bondade

Elevas o teu sorriso bom, para

Longe do que é efémero 

P’ra cá do final desejado.

Antes da fúria

E da danação:

Dos sismos e dos

Orgasmos, do

Instantâneo e do trovão.

Antes que o tempo seja

Dotado de mesquinhez, 

Que se alie a ti, 

velho guerreiro, nas 

Sombras de velhos contos,

De sagas-memórias 

Esfumadas, 

Trilhos para o esquecimento, 

Porque é esse o caminho

De todos os caminhos,

Não busques outro. 

Aperto a tua mão, 

Velho guerreiro, 

E reflicto 

-Nos teus olhos

Turvos, 

-No teu sorriso 

Aberto, 

-Na sinceridade 

De tuas mãos,

A beleza que ostentas, 

Esse manto de arminho, 

Que te cobre, 

É também real linhagem 

Finíssimo tule, 

Aristocrática humildade... 

Caminho e trilho reais,

Um beija-mão velado

que trouxeste de colónias

e possessões que, 

lascivas,

se te entregaram,

na fantasia do espanto:

“Vossa Majestade!

Altíssimo Rei!”

Na Metrópole esquecido,

Velho combatente de

Tua linhagem, de teu 

“Pedigree”.

Eternizas-te pela tua

dinastia fora,

Velhos quadros,

Tua face multiplicada/ex-quecida,

Senhor/raiz/centro/epicentro 

Dono de um sangue que não definhou.

Cansaço

A solidão vicia,

O ficar sozinho

Cria espaço

A tantas dimensões 

O silêncio, 

ausência.

Conforto.   

Não pôr os olhos

em ninguém.

Descansar de mim,

dos outros.

Morrer só.

Um sonho adiado,

                   mesmo assim 

                                       ensejo.

Bússola

 

Calcorreavam os caminhos;

vinham dos moinhos altos,
detrás dos velhos choupos,
das urzes, de arbustos,
das acelgas miúdas.
Havia um pranto no ar,
duas exclamações
potentes entre si.
Pó nos caminhos,
estradas vivas, entre jardins.
Ao longe, o foguetório,
as bandas, a música.
Mas eles corriam atrás
doutros marcos, de vida nova.

Não a viam, não a tinham;
e os seus passos longos,
ignaros de festas, de folias,
retinham trajectos
sem bússola, sem rumo;
sem esperança, também.

(Foto do autor)

Outono, opus 2

As árvores vão-se fechando, o ar amolece, há um sabor a adeus e, nas janelas poeirentas do Verão, há um levíssimo travo a Natal.

(imagem do autor: Caramulinho, num Outono, imediatamente antes das mãos criminosas que trouxeram o fogo e a morte)

ver(-te)

Ontem,

estavas numa hora

de dormência,

em pé,

espreguiçando-te

para as árvores.

Era visível um anel de cabelo,

resumindo-se até à franja.

Os teus dedos esticavam-se,

como se quisessem deixar-te.

A tua figura esguia,

arqueada,

era um instante,

um momento contido,

uma impressão de Degas,

talvez Renoir,

que,

em arco imóvel,

juntou o meu dia de ontem

ao de hoje

em que te revejo.

(fonte da imagem:

http://www.eutrio.be/)

 A lenda do escultor

Assim termina a lenda

Daquele escultor:
Nem pedra nem planta

Nem jardim nem flor

Foram seu modelo.*

E na sua partida,

no rasto que deixou,

semearam rosas;

estavam certos
de que as suas imagens

alvejariam os céus,
no esplendor da ira;

e, no seu orgulho,

iriam zurzir o kitsch

- talvez a lenda

que o escultor 

tivera na fronte
e esquecera -

Assim termina a lenda,

e as rosas semeadas

trouxeram a paz,

e o povo benzeu-se,

murmurando um "Deo Gratias",

na calma preguiça

do cair da tarde.

(*Sophia de Mello Breyner Andresen,

poema Final in "O Cristo cigano")

(fonte da imagem:

www.descubraportugal.com.pt/,
claustro do mosteiro da Batalha)

Olival

...a brisa entre as oliveiras,

num fim de tarde,

uma tristeza rolava

por sobre o olival

que,

de tão quieto,

trazia preso a si o anoitecer cálido de um Maio

[qualquer].

Era aquela hora da tarde

em que se deseja a sombra

entre os fios de erva,

deslizando,

qual cobra espreguiçando-se

em anéis de tonteria.

Não sei dos meus sentimentos:

devem espraiar-se algures...

algures entre o flanco

da surda casa

e o já provecto assento

tão coberto das memórias

de raios de Sol nublados...

(inspirado em excertos dum poema de Lucio Santoni em moriana)

(imagem retirada da net)