Partindo-se

Partiu. 

É tudo... 

Tudo não! 

A saudade que deixou 

é um Cosmos revelado!

Foto do A.

Tens trens?

Espero

na estação,

apenas a arrogância da névoa

num atraso celeste

ou infernal?

É longínquo o apito,

chega o ruído sobre mim nos carris,

desacelera, guincha, pára;

um ruído metálico percorre-me,

iça-me para dentro 

do Comboio da Não Existência: 

na carruagem 

nada…

como se um imenso vazio

um buraco tudo sugasse,

e a morte, a própria morte, 

oca de si,

me levasse ao colo

rumo à indiferença, 

ao desprezo 

{de mim mesmo...}.

Arranca, baforando,

não há lugar de chegada,

paragem assobiada,

familiar abraçada,

apenas o nada…

(“Guarda-te de chegares

    tão longe que nem 

    distingas os caminhos,

    ou as memórias

    dos que te são                    

    queridos.”

     Fala de Cristo a Saulo,

     em Damasco)

    

Originalmente publicado, com alterações, na minha página de Instagram (instagram.com)

(Imagem: acervo digital do A.)

Paletes

Por que escrevo?

Que pretensão é esta? 

A de lançar palavras, 

que tantas vezes se empilham, 

escorrendo menos do que

vocábulos, 

apenas letras;

a minha fúria 

da quase mudez, 

semiótica... 

(semióptica...) 

(foto do autor

obtida com telemóvel:

estação de metro 

do Saldanha-Lisboa) 

Cruz de Pedra

Era a hora das vésperas

e o monge curvou-se,

os olhos no chão,

os ouvidos longe,

mas tão distantes

que a Palavra,

supostamente de Deus,

nem aflorou ao seu coração

Rezavam-se as vésperas;

os olhos rolaram pelo

chão de tábuas,

a testa a elas paralela,

a voz do oficiante:

Veníte, exsultémus Dómino;

iubilémus Deo salutári nostro.

Præoccupémus fáciem eius in confessióne

et in psalmis iubilémus ei.

Onde estariam as suas mãos,

supostamente postas?

Onde estaria a sua alma,

o seu fervor,

onde estaria ele?

Ele: frei Pedro da Sagrada Família?

Para onde teria fugido?

Que caminhos teria ele tomado?

Frei Pedro não o sabia.

Apenas estava longe de tudo,

de uma fé que gotejava

cada vez menos,

de uma regra que era cada vez menos sua,

de um geral que lhe era cada vez 

mais distante,

de irmãos que eram familiares

tão longínquos.

Afinal, só a Cruz,

só o Senhor era o seu Amigo,

o seu verdadeiro Irmão.

Agora,

só Jesus,

apenas.

O único GPS

dos seus caminhos errantes:

Frei S. Paulo de Todo o Mundo.

(foto nocturna obtida pelo autor:

jardins marvilenses)

conversa de café

Esta é a vida de café,

sorriu Diógenes.

Aqui se destroem 

sistemas,

se constroem modelos,

se mata e gera a Humanidade.

São os rabos sentados

que trazem mais iluminação ao cérebro,

as ideias fixam-se como laca chinesa.

Aristarco respondeu:

é esta a vida de café,

o mundo passa 

e somos nós que o moldamos

fazendo bem

e bem fazendo.

Entretanto,

das colinas da Ática,

Alexandre e Aníbal

(tecidos no Tempo)

aproximavam-se,

o tropel dos cavalos

exalando cinza.

(fonte da imagem:

https://pt.dreamstime.com/fotografia-de-stock-royalty-free-cascos-de-galope-do-cavalo-image11249327)

canto

                         Não há bosques,

não há relva

no meu pensar;

cristalizou-se-me o sonho,

pingou o tempo entre duas tílias

no regresso de uma barra azul

- fusão numa parede alentejana - .

Florestas ridentes,

os mastros entrecortados,

a proa furando paredes

e paredes 

de algas.

Então verei

que tudo já foi 

dito,

inventado, 

feito,

e nada sobrou para 

o meu canto 

tão gregoriano, tão vetusto,

tão medieval, tão clássico.

(fonte da imagem:

http://castelocernado.blogspot.com/2010/12/cal-na-tradicao-alentejana-e-comendense.html)

mar-rio

É  aqui que o rio

encontra o mar e,

nem sequer a sereia  

sabe do bater dos seus corações.

Na passada corrente do mar,

entre frondosos sonhos, 

sorrio à luz

e a uma sereia

que não capitula

ante o esquecimento
de um saber ancião:
que dizem as águas 
entre si? 

(foto do autor,
obtida c om telemóvel:
 uma manhã em Milfontes) 

divunir

Hoje,
soube que separar
era unir futuros,
que viajar era caminhar para o ocaso 
com a mochila ao ombro,
só.
Soube que ao fim do dia
seria o meu livro que me esperava,
mais nada.
Soube que entre fogachos de meio-dia,
entre fluidos deslizantes de Outono,
pouco mais havia
e que o tom de auto-compaixão 
era interdito.
Soube, pois,
que os caminhos se desligam
na natureza política da traição.
Depois, em campanha,
no interesse, reganham o tacto
da reunião e a traição recua.
Agora,
digamos, pois, o acto de contrição.

(fonte do autor
obtida com telemóvel:
o chão da minha rua)

Torre

Freixos,
caminhos
à beira água.
Uma torre ensimesmada,
um gavião,
peito aberto,
lançadas as asas,
rasias ao coração,
enquanto chapinham,

pela tarde fora,
num entardecer de espuma.

(https://i2.wp.com/cruzilhadas.pt/wp-content/uploads/2016/06/Lagoa-Comprida-1.jpg?resize=710%2C340

Marrocos

Nas traseiras
de minha casa
há um cigano,
a quem, à noite,
por vezes,
o vinho ataca
(fantasio-o
encostado
a um candeeiro);
então grita e
uiva e 
trina,
e a sua voz trepa e
eleva-se e
a noite estremece;
lembro um Marrocos desconhecido,
uma noite cálida e
ao longe,
o Muezim 
chama para a oração,
e grita,
e trina,
e a sua voz trepa e
eleva-se e

a noite estremece; e
o meu cigano vizinho,
sem o saber,
transporta Marrocos
para debaixo da
minha janela,
numa memória ausente
porque de Marrocos
apenas conheço a mesquita
de Lisboa!

(foto do autor obtida com telemóvel)

chão... vida

Chão molhado,

esperança...;

o céu chora,

a terra emprenha,

esperança...;

aguardam-se lágrimas,

choro convulsivo,

esperança...;

(...)

descambam águas,

expectativa,

esperança,

certeza,

... vi-

da.

(fonte da imagem:

https://www.pinterest.pt/acurtis1082/impressionist-art/)

Alegria fortissima em modo vivace

Era total a minha inabilidade:
acercava-me, numa saciedade imprecisa da memória;
dizia: acerco-me,
mas o sorriso caía,
como uma praça forte que tombava
às mãos impolutas 
de quem a merecia.

Incapaz,
o sorriso esmorecido,
tentava lançar os frecheiros,
os lanceiros, 
os caldeirões de azeite fervente, até.

A conquista consumava-se, no entanto.
Os aríetes, 
as escadas,
os besteiros,
iam matando a minha alegria,
o meu sorriso desvanecia-se
como a morte esbofeteava
os soldados nas ameias e muralhas.

Transmutou-se, então, o meu sorriso:
de praça forte forte
a sitiada
e conquistada;
o valor do saque era riso,
fruto do orgulho nos meus campos
a perder de vista.

Ah! Se a minha alegria fosse uma palavra apenas!
(fonte da imagem:
http://pichost.me/1761943/)

Livro das Horas

Amiga:

A vida é um sussurro
que percorre as folhas do calendário
deixando-me atónito.
Cada ocaso é um só,
e as colinas escorregando pelas águas
tornam-se marcos onde o tempo,
forçosamente,
se imobiliza.

Sei que para ti, caríssima,
o tempo é um escolho,
deve ser esquecido 
enterrado, até.
Mas ele vulgariza-te
nas sombras que antecedem as rugas.

Sabes? 
Foi ontem que nos conhecemos,
que brincámos com as palavras
em jardins
escorados por esplanadas e risos.
Hoje, a galhofa é outra:
o tempo saltou para as nossas cavalitas
tapando-nos os olhos e a boca,
alimentando-se de nós.

Hoje, somos espelhos de todos os prazos;
somos resquícios de uma alegria
tão efémera como as folhas do calendário.
Somos pasto do tempo;
quebra, pois, os relógios
e o sortilégio das horas!

Um beijo grande.
Jaime


(fontes das imagens:
1ª - https://br.depositphotos.com/36283215/stock-photo-calendar-pages-flying-away-time.html
2ª - http://www.oh-i-see.com/blog/2014/01/09/reflections-on-time-passing/)

madrugando

Adormecer.

É na dureza da tábua 
que se adentra a manhã,
deslizando-se sem torpor,
sem fricção.
É a madrugada
que roça as pálpebras,
o som do pó nas tábuas,
a noite esquecendo-se
pelas frinchas.
As folhas das árvores,
os ramos na ginástica da brisa,
o sorriso desdentado de um velho tronco.

A madrugada sopra,
de mansinho,
os restos da noite,
a poesia do sonho 
legitimado.

Varre, também,
a loucura dos olhos teimando-se 
abertos, 
a obsessão do pensamento 
ladeado na demência
das horas lentas,
fincadas no infinito.

É na madrugada
que se assina o pacto
com a luz,
mesmo na dureza
do seu refulgir metálico.

("Sê a tua própria dona.
   Se te inquirirem,
   sê uma só voz.
   Que nunca tenham uma ponta,
   um só átomo contra a tua conduta."
   Fala de Filemon a sua amada Baucis)

Esplanada

Mais um dia.

A esplanada,

a mesa,

o copo,

deslizavam

rumo a um sol

[estático].

O vento,

doce melancolia,

sugava-me para um lago 

não distante,

numa

[voragem]

de águas.

Mais um dia.

Tudo era sépia,

massa silenciosa,

meu 

[esquecimento],

minhas mãos soltas,

separadas,

livres,

abrindo-se em

[sentido único].

(Imagem do autor 

obtida com telemóvel:

Penacova e arredores,

início de 2016) 

derama

Veste um sorriso,

como quem veste uma flor.

Acautela-te do frio

que a tristeza traz.

Lembra-te,

a vida pode ser uma peça de teatro,

tu até podes nem ser actriz,

mas mesmo como técnica de luzes,

serás sempre necessária;

por isso,

não te esqueças 

de te cobrir com um sorriso

e de deixar o drama

com os teus colegas 

lá no palco.

anoiteceste

Anoiteceste,

as tuas mãos

enlaçaram os restos do meio-dia,

no teu colo

aninhaste a brisa do Outono,

nos teus cabelos soltos,

no seu roçagar cálido,

embalaste a areia,

a beira-mar.

Voltaste a sorrir ao Sol,

o mar ajeitou as ondas

numa espuma alegre,

contudo dissolvendo uma tristeza

sem dor, sem queixa,

prostração acre, doce.

Pelos teus olhos corre uma luz mortiça,

hasteando as velas numa chegada mansa,

o mar

meigamente

depositando-te,

na ternura de um dossel amoroso.

(imagem do autor obtida com telemóvel:

praia fluvial algures na Beira)

Elogio do esquecimento

Amo as árvores:

as suas sombras

ladeiam

a entrada escusa,

frondosa,

do meu jardim secreto;

é nos seus ramos

que envolvo memórias

e os ditos

que ainda me atormentam;

pelo seu tronco

vão ganhando asas

olhares distantes

presos aos sargaços,

às profundezas

de mares primevos.

Uma gota de sol

e uma aragem amena

banham-me um sorriso,

lágrima sem retorno;

hoje reclinarei a cabeça

na raiz dourada

de um sicómoro,

parente de aves venerandas

em céus já esquecidos.

("Caminha sempre entre a loucura e a coragem serena; nunca deixes que os ventos te desviem os olhos; apresenta sempre a mesma face aos teus iguais; assim, a tua vida que terá valido     a pena."

(fala de Constantino a Messala seu protegido)

JAIME A. é um pseudónimo que se esconde atrás de alguém que se

perde e se encontra tantas vezes, que o que escreve lhe serve também

de bússola. Os outros, no entanto, não se guiam pelos seus textos.

Jaime A. também ainda não percebeu que significado têm os seus 50

anos.

 Nota: poema publicado na VI Antologia dos Poetas Lusófonos com algumas alterações

(fonte da imagem: http://www.studyblue.com/notes/note/n/quiz-3/deck/6350451)

oferenda

Gosto de oferecer livros. "Oferecer" (oferta) e não "dar" (uma doação).

Uma “oferta” que é quase uma “oferenda”: uma quase oferta a Deus, mas também o que se oferece para uma boa obra.

E que melhor obra haverá do que oferecer a alguém que prezamos um passaporte para uma viagem? Tantas vezes embarco sem destino quando abro um livro pela primeira vez…

Há rotas incertas: há livros que não proporcionam boas viagens, claro.

Gosto de oferecer livros…

(foto do autor

obtida com telemóvel:

Santa Apolónia, Lisboa, 2014)
(publicado no blogue
77 palavras
de Margarida Fonseca Santos)

(...)

Hoje queria deixar-vos aqui algo sublime, inesquecível.

Afinal, as palavras são apenas filas entediantes, o verbo não se solta,

nada qualifica seja o que for. 

Quatro linhas são o que resta de um sonho...