Tua

A tua doidice
O odor,
A textura
Do teu sexo
As estrias de prazer,
Os holofotes da loucura
Tudo se aclara
Para seres minha
Posse fábula
Posse conto
Posse verso
Toda reclinada
Sobre uma paixão
Já acesa
Todos os teus membros
Enlaçados,
Na lenta escuta
Da madrugada
Que teima em
Unir nossas almas,
Mais do que nossos corpos,
Pois dia a dia tão colados
No grude do amor
Que não conhece ocaso…

Foto do A.

Sol

• Há um Sol
• enterra lento,
• Em terra lento
• até podia estar

um anoitecer magnífico,

teatral, sinfónico.

O barulho das pessoas

era indiferente:

entre o palrar,

o nada dizer,

condição de homens,

de mulheres

e até podia ser Saturno

num enterrar 

sepulcral,

que os copos,

as bocas continuariam

a nada dizer...

Mas era o Sol,

aquele magnífico,

lento,

enterrado Sol,

para mim K. 626,

um Mozart triste,

magnificente,

final,

acompanhava

aquele enterro.

Era sempre na terra

que tudo terminava,

Era aqui o sol pôr,

por entre a indiferença

de quem nunca soube mudar.

Para quê modificar-se?

se até o Sol tem sido

sempre igual?

Porta dos aviões

Uma escuridão clareou,

tonalizou-se.

A pulso, torneou

gestos esquecidos.

Era

como caças baixando

em porta-aviões

faiscantes,

rompantes,

impantes

lá,

na enseada,

num rasto

de fumo,

ruído,

poderio,

também acolá 

a escuridão,

sorriso alvar,

mergulho sob

o casco

em que

cinza é a cor

dum futuro

com navios

servindo-se da guerra…

(Foto do autor)

Cansaço

A solidão vicia,

O ficar sozinho

Cria espaço

A tantas dimensões 

O silêncio, 

ausência.

Conforto.   

Não pôr os olhos

em ninguém.

Descansar de mim,

dos outros.

Morrer só.

Um sonho adiado,

                   mesmo assim 

                                       ensejo.

Solstício em Março… em Setembro.

. 

I

Os amores

Enlaçam-se

Beijam-se,

Sugam-se,

Voracidade

Canibal,

A fúria da

Faca aguçada,

Empernam em

Bailado emplumado,

Velhos dossiês

Capas rasgadas

Arquivos de amores falsos

Longos como

Sebes saltando

Como mulheres sadias e, afinal,

Tanto Amor

Enlaçado,

Voraz,

No entanto,

Todos distantes

Pelos restos do

Solstício…..

(Foto do autor)

(Texto publicado originalmente, com alterações, na minha página de Instagram)

mão

• 
• 
  
• 
• 
  
•   As tuas mãos,
• O teu sorriso perlado 
• Escorregando entre matizes de 
• heras estáticas, o meu rir
• Procurando o teu, as heras
• Marcam o tempo que não há e eu
• Fico, os dedos buscando esse anuir
• Esse “já volto" que define o tempo
• Em que vives, 
• A tua longa e vivaz harmonia
• Cadência de tempos em que a tua memória 
• Nos brinda com a tua presença.
• 
  
• Estares ou teres estado,
• É igual,
• O teu tempo,
• A tua presença 
• Estão sempre por aqui,
• Vislumbra-se onde estás,
• Heras imóveis 
• Em mil novecentos e tal…

(Fonte das imagens: acervo do autor)

vertical

É nessa verticalidade, nesse chão que te foge que apontas ao alto que os ramos exigem mais. Ganhas aos prédios,

o Sol clama por ti 

dia após dia, 

até as tuas raízes são céu;

apontas sempre tão alto, 

ambicionas o véu do templo 

erecção madura essa, 

atalhas Lua, Marte, Júpiter, 

nem voltas, nesse teu ar

de delfim, Roi-Soleil, 

com um semi-sorriso

domesticas uma corte, 

um núncio apostólico, 

um inexistente primeiro-ministro... 

Que é feito de ti, cipreste? 

Que de tanto cresceres, 

foste parar à Corte de Versalhes, 

podada duas gerações mais tarde? 

(foto do autor)

Pegasus

 Eram os bastidores,

as asas fixas ao solo, vendas grisalhas, na sedução dos ares... Por que não estreitaste o focinho céus acima?

Onde deixaste o enamoramento?

O amor pelo elemento gasoso?

Pela antiga janela por onde espreitam

coisas antigas, velhas e antiquadas,

janela empoeirada longe da vacuidade

dos tempos,

das fraquezas,

da altivez de quem acha que comanda,

de quem pensa que está aos comandos

de algo,

mas de que coisa?

Ah! Esse focinho céus acima!

45o, ou mais, de ataque,

o gosto de ganhar

a Deus, o Seu espaço, o Seu domínio,

guerrilha vectorial, triplo componente.

A altitude é tua amiga,

números embriagantes,

o azul abraça-te,

o lá embaixo diminui

assim, velozmente,

violentamente,

varado num assombro

másculo, mas silente.

do lado de fora:

MIKOYAN GUREVITCH MIG-31

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Sent from my Freewrite

 December 16th, 2022   Page 1 of 1

(Fonte da imagem: https://www.bing.com/images/search?view=detailV2&ccid=6zaPEyxD&id=44EB5E0F28DE8D86506D66C702359BA6E5AF06E0&thid=OIP.6zaPEyxDy6OeMpv66KZAXwHaGI&mediaurl=https%3A%2F%2F3.bp.blogspot.com%2F-7AuO9_SQuaM%2FUYFY2x9vxMI%2FAAAAAAAAACM%2FqyzLspNIOxg%2Fs1600%2Fwww.imagenespedia.com_imagenes_fotos-pegaso-)mistico.jpg)

Bússola

 

 Buscaste longe a tua longitude,

os sargaços trouxeram-te às costas,

fingiste as tuas fraquezas,

grata ficaste às gélidas

ondas que transportaram

essa tua alma espectral.

Ervas daninhas, não eram ondas,

lamberam-te os tornozelos,

o carácter feérico,

a vaidade arrojada.

(...)

Que fizeste à tua alma?

Que nos contas dela? 

Sim, será espectral e feérica.

Dos teus medos,

desprazeres,

afastamentos,

nada nos dizes.

Só a bússola,

em caixa compacta

de madeirame antigo,

robusto e seco, 

nos dá conta

desse teu desnorte...

(foto do autor)

(publicação original na minha página do Instagram: https://www.instagram.com)

Luz, luar, laranja, Lisboa

 

Lisboa,

Azul/laranja,

Despenham-se flocos

Numa queda

Ageométrica, 

Sem energia cinética

Formulada. 

Não há números,

Letras:

-constantes

-variáveis

Nem as benditas letras gregas

(próximas ainda

Do semi-bárbaro cirílico,

Caríssimos Santos Cirilo

E Metódio, quão distantes estamos

De vós,

E a ousadia de criticamos o vosso alfabeto).

Sim, Lisboa dista a memória

De S. Petersburgo, de Moscovo, da Ekaterinburgo pequena e gigante nas saudades dalguns...

A distância do céu axul-ferrete

Aos telhados laranja

Estica-me o braço esquerdo

Busca em goteira

Pela solidão das chuvas/neves que,

Em tempo,

Se precipitam na abundância

Que só as babushkas abençoam.

#chuva #Moskva #precipitar #Lisboa

Pompeia

Esqueci

Que o mundo líquido

Era este,

Navegado

Esventrado,

Ciúme vago

De pérfida

Lança

A que chamam

Acordo

Mar com dono

Não domado,

Barbatanas

Flutuando,

Eriçadas

Numa vingança

Que se deseja

Morna 

Em preia-mar.

Que o mundo líquido

Era este,

Navegado

Esventrado,

Ciúme vago

De pérfida

Lança

A que chamam

Acordo

Mar com dono

Não domado,

Barbatanas

Flutuando,

Marcas

Eriçadas

De uma vingança

Que se deseja

Parda,

Rebolando

Pelos canhões

200 metros abaixo

Levando a morte

Numa taça

Tocada pelos lábios

De Vesúvio,

O  Magnificente.

Há muitas noites:

as de insónia e desespero,

os olhos esventrando o tecto;

as de glória e honra,

os olhos buscando a lua;

as de farto aconchego,

os olhos buscando os teus.

Pingam as estrelas,

em jeito vivaz e mordente,

jura o pó sobre si próprio,

uma vez que a ele retornará.

Escorro-me pela noite acima,

busco os corpos celestes,

as crostas do tempo,

as tampas dos caixotes

em que se alojam vetustos ET.

Afinal,

os meus olhos fundaram

o Universo.

 (Poema publicado pela primeira em Belas Artes Belas) 

terminus

Aqui tudo termina.
Um Apocalipse revelado,
por entre as nuvens
flutua a espada
e também o cinzel,
o burel.
Numa semi-tranquilidade
louca,
paira o silêncio
dos mísseis de
cruzeiro,
cruzeiros sem volta;
nos giros almofadados
há vidas que fixam
em espanto e
calado horror
as nuvens:
prenúncio altaneiro e
mudo de novos,
rasos, loucos,
fins.
The end
 (📸 : anoitecer em Marvila,
vista para o bairro de Alvalade)
#revelação #revelation #whatiscoming #futuro

justeza

Um dia, 
a noite irá despojar-se,
lenta,
em luxúria plena,
em vasos comunicantes
de coisa alguma.

Um dia,
haverá tempo
para que a Lua
aqueça a noite,
a vigia será curta
e o anoitecer abençoará
os desfalcados da vida.

Uma noite,
o troar das luzes
trará os relâmpagos
que amanhecem o vento
que a tua aurora gera,
em giros de sol
e pós de estrelas.

("Acautela os teus caminhos, 
até os teus trilhos, mas não deixes
de olhar para os céus: as estrelas 
ainda irão suspirar pela tua alma."
Fala de Alfeu para o seu mestre)

(imagem: foto do autor,
obtida com telemóvel-Marvila
num fim de ano)

amarar

Barco louco,
por que me buscas
e me trazes tua ferrugem,
talvez ouro
outrora?
Agora, apenas 
um rasto de águas,
das viagens de que fugiste,
para te vires acoitar
nestas margens doces
de um mero sonho
tão esquecido,
tão suavemente obliterado.

(fonte da imagem:
https://www.pinterest.co.uk/pin/283375001533997348/)

a negro

Timbrei o meu escrito:
os verbos,
os sujeitos
(tantos esses),
os complementos
(que, na sua limpidez,
na precisão do seu eixo
nada apontavam).

As palavras - tantas vezes - 
cansam,
enredam-se na boca,
na ponta dos dedos;
nem mostram a humildade
de um poente
caindo sobre si,
cisne morrendo-se.

Entretanto,
tenho de escrever,
escrever muito,
escrever de cor,
escrever até 
a dor derrotar os sentidos.

Que ofício este!
Ser e não ter,
ter e não ser...

(...)

e as palavras sem dono,
sem mestre,
vogando,
vogando sempre.

(fonte da imagem:
http://eresaw.deviantart.com/art/The-dying-swan-272293091)

biblos

Quando for grande

quero ser repositor 

numa biblioteca infinita,

assim privado dos outros,

a espiar e a ler,

entre o ranger do soalhos,

no longínquo espaço 

que nunca verei;

estarei pois afastado,

arrumarei livros lidos 

há séculos,

esquecidos 

por quem já foi esquecido

e o meu alimento serão 

as palavras mais nutritivas

de Eça ou Garrett ou Namora,

Hemingway, Saramago ou Sophia,

Borges e todo o caos (...)

palavras alimentícias, decerto.

Estarei pois sentado no chão de páginas

as pernas cruzadas 

e a curiosidade infinita,

como infinita é a biblioteca,

em que, lembrem-se,

sou o repositor,

esquecido pelo bibliotecário.

(fonte da imagem: n/a)

quando

Quando os passos
incertos
se tornarem estridentes,
quando o sorriso
vivaz
se tornar lerdo,
quando os meus olhos
despidos de ti
se tornarem centelha,
então saberei que o meu tempo,
que a minha fome de silêncio,
terão sentido na madrugada
que se alastra até pelo horizonte fora.

Diz-me quando for a hora,
desperta-me 
do terror hirto,
da chama já mortiça,

e deixa-me caminhar,
caminhar muito,
até ao fim do exílio simétrico,
que impus à minha alma.

(imagem do autor obtida
com telemóvel)

partida

Partiste, mas não partiste: sempre foste uma espécie de pequeno paradoxo.

Não é, com certeza, um adeus mas um até já, meu querido.

(Recepção: Outubro/2010 - Doação ao Criador: 2/11/2015)

Olhos

Hoje, apeteceu-me o carinho
dos teus olhos.
Apeteceu-me o toque
dos teus olhos no meu pescoço,
nos meus ombros.
Apeteceu-me ainda mais
a carícia dos teus olhos 
nos meus,
o veludo da tua íris
a passear assim,
um rasto 
aterrando suavemente
por mim acima,
perdido talvez 
nos sussurros das árvores,
recuando até aos deuses
que nos foram esquecendo,
na sua truculenta escapada.
Talvez hoje a brisa dos teus olhos,
o teu devoto cuidar
sejam memórias sentidas,
apenas.


(também publicado no blogue
77 palavras de Margarida Fonseca Santos)

(Fonte da imagem:
http://www.slate.com/articles/technology/future_tense/2012/03/eye_tracking_computer_programs_and_privacy_.html)