Tens trens?

Espero

na estação,

apenas a arrogância da névoa

num atraso celeste

ou infernal?

É longínquo o apito,

chega o ruído sobre mim nos carris,

desacelera, guincha, pára;

um ruído metálico percorre-me,

iça-me para dentro 

do Comboio da Não Existência: 

na carruagem 

nada…

como se um imenso vazio

um buraco tudo sugasse,

e a morte, a própria morte, 

oca de si,

me levasse ao colo

rumo à indiferença, 

ao desprezo 

{de mim mesmo...}.

Arranca, baforando,

não há lugar de chegada,

paragem assobiada,

familiar abraçada,

apenas o nada…

(“Guarda-te de chegares

    tão longe que nem 

    distingas os caminhos,

    ou as memórias

    dos que te são                    

    queridos.”

     Fala de Cristo a Saulo,

     em Damasco)

    

Originalmente publicado, com alterações, na minha página de Instagram (instagram.com)

(Imagem: acervo digital do A.)

Campanário

Era sob aquela massa,

pedra,

ferrolho e postigo,

ar macilento,

escuro táctil,

paredes e ameias,

calçadas as pedras

que escorregava

um riacho,

outrora líquido,

pedras enceradas,

o sol ecoando-se.

Nos ares, 

pássaros

e morcegos

esquecidos

numa vã cegueira

esquiva, louca. 

O vento, 

em arco pétreo

esquece as searas 

outrora fustigadas. 

Erecta, 

distante, 

a torre some-se, 

cavalo balofo, 

tentando alado, 

o escape. 

Aquela gorda flecha

de pedra:

surdez 

de um deus 

humilde, 

busca 

vã 

duma eternidade. 

Disfarçava a sua total falta de competências sociais usando calças largas e ténis de sola grossa. Parecia alta, ostentava sempre um ar sério, não gélido, talvez distante.

Não era bonita, nem sequer gira. É provável que desejasse marcar presença pela pose; conseguia apenas mimetizar-se, fundir-se na atmosfera, ser apenas a moça das calças largas, dos ténis gigantescos. 

Uma só vez: a vi agradecer, a vi seguir alguém com os olhos, a senti morrer de amor. 
#77palavras #prettyfright #forgetmenot #howmany?

augúrio

À noite,

até a luz se espraia 

em gestos vítreos,

em gestos de oiro,

pelas plantas

incertas do seu verde,

duvidosas da flor

ostentada em riste

de humilde presságio.

 

(foto autor obtida com telemóvel)

tempo

Talvez 

tenha passado um ano,

um dia, quem sabe?

O tempo é meu amigo 

ainda,

e nos restos,

nas sombras 

que um relógio 

projecta 

nas paredes

de um amanhecer 

há um entregosto,

uma maré de risos,

de gemidos também.

E por entre os ecos,

as vozes da madrugada,

sente-se o chocalhar

dos seixos que o tempo

se recusa a lembrar.

(foto do autor

obtida com telemóvel)

jogo de luas

Foi quando te vitrificaste

que me detive.

Paralisada,

entre os fetos,

naquele jardim de Inverno

que proclamavas teu.

Eras silicatos

que ardiam,

crepitavam

na noite

que se queria silenciosa,

mas cuja Lua

se esmerava nas marés

quase rompantes.

Brilhavas como nunca,

teus ombros oscilavam:

eram esmeraldas, eram opalas...

Havias estacado num triunfo de beleza,

num instante gelado,

tudo se decrepitaria a partir daí;

nunca te quereria ver anos depois,

serias, assim,

a juvenil, magnífica,

Vénus 

sem Botticelli,

seria assim que me perderia,

numa gazua 

expectante,

sem nada forçar,

a não ser a corrida da espera.

Nem ficaste indecifrável,

flor viçosa e corrente.

Apenas estatuária,

flor de sal,

nesse teu jardim de Inverno...

(fonte da imagem:

http://www.liveauctioneers.com/item/11381122_female-nude-glass-sculpture)

ver(-te)

Ontem,

estavas numa hora

de dormência,

em pé,

espreguiçando-te

para as árvores.

Era visível um anel de cabelo,

resumindo-se até à franja.

Os teus dedos esticavam-se,

como se quisessem deixar-te.

A tua figura esguia,

arqueada,

era um instante,

um momento contido,

uma impressão de Degas,

talvez Renoir,

que,

em arco imóvel,

juntou o meu dia de ontem

ao de hoje

em que te revejo.

(fonte da imagem:

http://www.eutrio.be/)

hoje

Falaste-me, hoje,

do tempo das cerejas,

dos lampejos de sol,

gritando por entre as nuvens;

daquela luz,

inveja da aurora

e da brisa,

sopro divino entre os ramos.

Falaste-me das esperas,

do círculo feito pelas palavras

enquanto bailavam,

como insectos na luz;

encandeavam-se na certeza

de um poema,

soletrando marcas de água

baptizadas no santo lume.

Sim,

falaste-me do tempo das cerejas

e o céu voltou a lembrar-se

do quanto fora azul

no esforço,

e no descuido

da busca sôfrega do arco-íris

(fonte da imagem:

http://very-bored.com/)

Frágil

Sorrio ao vento,
e é na fragilidade das palavras,
que me envolvo no silêncio.
Nas hastes do sonho,
penduro o meu olhar
[semicerrado]
no aconchego de um poente,
algures num mar luminoso.
Sabe-me a sal a minha face,
e,
nas correrias na praia
{mastros encimados por liras,
aqui e ali}
há um não-sei-quê de poético,
que leva e traz essas palavras
(frágeis)
na terna, fugaz memória
de um homem sentado à beira-mar. 

(fonte da imagem:
http://www.flickr.com/photos/pedrosz/)

TEMPO

Agora é o tempo do pousio,
dos sonos longos e fartos;
é o tempo das neves,
dos frios soltos
em que me estendo;
há ramos gingando
ao sabor das fogueiras,
estalidos, pé ante pé;
espelham-se os dias sujos
nas poças encharcadas
ladeando a terra prenha;
suspeitam-se golfadas de ar
transviando as memórias,
pecúlios, farripas de sol;

[paz nos caminhos mornos
em dormição aninhados... ]

(fonte da imagem:
http://extinto.blogger.com.br)

viagens

As minhas viagens espraiam-se
pelos livros de sonhos;

caminho pelas páginas
estando quieto,
num sortilégio de remanso,
de esperança dormente...
enquanto tomo de aguilhão a vida,  
para que me arremesse 
para lugares-longe,
tão longe como a lembrança
de dias felizes...

(...)...entre dentes cicio,
uma fala cega.
Um dizer em arco,
sem pilar,
em coluna de água,
baça.
Navego em quedad'água;
montes riem altivos,
há três ou quatro largos,
cinco caminhos verdes.

Um arco pulou em súbito desejo,
em brilho oco,
em estoque mosqueteiro.
Assim se juntou a ponte,
assim se uniu o fado...

(a partir dum poema de blindness)