Cresce

 

flores de rua em contraste

Um dia,

uma tarde,

pegarás no teu futuro:

a criança,

teu primeiro amor

inesperado,

por isso imenso,

por isso tua/nossa

vida plantada,

lembrança

deste adeus,

farol

transporte de um nome,

tão depois de por aqui passarmos,

(...)

Vida Bendita,

Céus de Aço,

Marcham abraçando secas, Alvas Almas

em Caminhos que pertencem ainda a Iago,

Santo Súbito de Causas Maiores.

                        Ocasos

                      Ocasos

                    Ocasos 

                  Ocasos

                Ocasos

              Ocasos 

         

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Porta dos aviões

Uma escuridão clareou,

tonalizou-se.

A pulso, torneou

gestos esquecidos.

Era

como caças baixando

em porta-aviões

faiscantes,

rompantes,

impantes

lá,

na enseada,

num rasto

de fumo,

ruído,

poderio,

também acolá 

a escuridão,

sorriso alvar,

mergulho sob

o casco

em que

cinza é a cor

dum futuro

com navios

servindo-se da guerra…

(Foto do autor)

Ganhos

                                                     

,

quantas vezes uma  ausência

cria mais do que eu,

perco 4 letras: vida

e ganho muitas mais: desaparecer;

ir-me como?
Há frechas,
frinchas,
parapeitos
e escadas de salvação,
o esgueirar-me
é arte de fuga,
contraponto, e
deixar-te
é um exercício de deformação
de uma saudade
que aprendo
pelas letras da tua presença,
Mulher

sabes?
Deixo-te deslizando
pelo teu peito,
onde talvez me aninhe
e me torne parte de ti
e desse teu sorriso...

(Fotos do autor)

Mhi'alma

Sei que o tempo

É outro.

Que já não anoitece

Por detrás da tua colina,

Tens uma fraga, agora,

Contaram-me,

E também não queres

Fenómenos por lá.

Assim, muda o tempo,

O teu Sorriso

Os teus Olhos Bonitos,

Continuam iguais,

Iguais a tudo o que fora

E nunca deixara de ser,

Para reconforto

Da tua alma nívea,

Pura,

Despojo de dias felizes. 

(Foto do autor 

obtida com telemóvel:

Palacete em Lisboa,

Outono/19)

a Lampedusa, homenagem de um plátano

A árvore,

verde alpinista

ensarilhou-se,

intrometeu-se,

enlaçou os arbustos,

na fuga canhestra

de ser madeira

de batel, falua,

caixão-caixote mediterrânico (…)

Tantas vezes em que Lampedusa

nem sequer se aproximou,

tantas vezes em que o sorriso do acolhimento

só trouxe campos

em que refugiar era de madeira,

até de árvore

ensarilhada,

intrometida (…)

olhar

Passeaste os olhos
pelo corredor, 
pelo chão, 
encontraste os meus
e sorriram-se. 
Aproximei-me
do teu precipício, 
espreitei, 
e a vertigem puxou-me:
"Onde estaria o teu olhar?" 
Senti que, contigo, 
sobrevoaria até o mar, 
raso de lágrimas. 
Tentaria, pois, 
o salto. 
Teus olhos riram, 
abraçaram os meus 
e demos as mãos, 
o Tejo indicando o caminho, 
o amanhecer o nosso limite. 


(foto do autor 
obtida com telemóvel:
Lisboa vista duma das 
suas colinas) 

canto

                         Não há bosques,

não há relva

no meu pensar;

cristalizou-se-me o sonho,

pingou o tempo entre duas tílias

no regresso de uma barra azul

- fusão numa parede alentejana - .

Florestas ridentes,

os mastros entrecortados,

a proa furando paredes

e paredes 

de algas.

Então verei

que tudo já foi 

dito,

inventado, 

feito,

e nada sobrou para 

o meu canto 

tão gregoriano, tão vetusto,

tão medieval, tão clássico.

(fonte da imagem:

http://castelocernado.blogspot.com/2010/12/cal-na-tradicao-alentejana-e-comendense.html)

Torre

Freixos,
caminhos
à beira água.
Uma torre ensimesmada,
um gavião,
peito aberto,
lançadas as asas,
rasias ao coração,
enquanto chapinham,

pela tarde fora,
num entardecer de espuma.

(https://i2.wp.com/cruzilhadas.pt/wp-content/uploads/2016/06/Lagoa-Comprida-1.jpg?resize=710%2C340

Canto da lua cerrada

Aqui estou,

tão pálida,

no meu canto 

da noite,

a dois passos 

de ser grande.

De uma janela,

chamam-me negra,

misteriosa,

sufragista de loucos

e de mágicos lobos;

a minha luz,

dizem,

inspira poetas,

emancipa artistas,

saltimbancos

e trapezistas cegos.

Não conheço outro período

sideral a não ser este:

27 dias, 

7 horas, 

43 minutos e 

12 segundos,

que me transporta

dia e noite,

noite e dia.

Sou, pois,

uma lua cerrada,

em partículas 

de pó tão antigas

como os teus olhos

que me lêem agora.

(fonte da imagem:

http://40.media.tumblr.com/a5a37e100dc28cc61eee2f13bb092b71/tumblr_nfpsd6lhXY1tgoow1o1_1280.jpg)

e-s-q-u-i-n-a em aramista perfeito

É na esquina dos meus pensamentos
que te espero,
espuma fugidia
em trapézio imóvel;
gabas-te do quanto deslizaste,
do quanto me fizeste confiar,
das palavras que sumiste de mim;
foste o resquício,
o travo doce,
o fugaz  negrume, 
conforto de um funâmbulo,
toda a duplicidade 
deste triunfo a que chamo "eu".

Talvez não me creias assim.
Não corro as as cordas de aço
sem um caos delicioso;
por isso,
babugem de Outono,
até de Dezembro,
sou eu que estou ali:
entre dois planos,
perpendiculares ou paralelos,
nada me importa.

 (fonte da imagem:
http://olhares.sapo.pt/funambulo-alado-foto4254470.html)

troc-catroc

Longa é a noite.

Há uma estrada

que calça os teus sapatos,

há um torpor

que leva o som dos teus sapatos

ecoando nas estevas.

Ouvem-se insectos

que frutam o espaço 

onde ondula o teu tempo.

Não há escuridão,

não há medo;

apenas o ecoar dos teu sapatos

troc-catroc

catroc-troc.

Há quanto tempo caminhas?

Há quanto tempo buscas o fim,

o lar

(será?)

Tens de dar a mão 

à brisa,

quem sabe ela não te toma nos braços?

Quem sabe ela não calceta

os teus sapatos com a ternura

do final dos atalhos,

da chegada

e do regresso?

Tu, caminhante suave,

devotada aos trilhos

que os teus sapatos esboçam,

troc-catroc

catroc-troc,

sê feliz e magnífica

nas pistas que traçares

nessa liberdade que te pertence!

(foto do autor obtida com telemóvel

a partir de uma gravura)

sebes

Os arbustos lançavam chispas,

sebes vivas.

Era um caminho poeirento,

cálido.

Sempre aqueles quase-dedos

velozes,

na busca feroz do seu corpo.

Mas seguia,

sempre.

Havia tempo

que o sol já não era companhia,

apenas tortura,

que a brisa

era apenas um vento quente,

amargo,

seco.

Doía-lhe aquele trilho

que lhe ia macerando,

sem dó,

toda a vida

até lá longe,

ao refúgio
(do amanhã)

consumado

Baixaste os ombros,

não, não os encolheste, 

num desprezo banal, ateu.

Apontaste os pés para a terra

para a Terra,

na sacra dúvida.

Labutaste nessa dúvida,

com a certeza

que um Deus ostenta

numa vitória despida.

Teus músculos ainda sustiveram

os teus ossos,

na integridade simétrica da encenação.

Tua cabeça pendeu,

finalmente,

na interrogação da terra, 

da Terra.

As tuas forças iam fluindo,

escapulindo-se como névoa na noite.

Foste erguendo a cabeça
Homem das dores:
está consumado.

(imagem: Cristo de Suan Juan de la Cruz, Salvador Dalí)

aritmética elementar

Quatro paredes,

uma porta,

quatro paredes.

Isto é a civilização,

isto é o homem de hoje:

mais quatro menos um mais cinco.

Números, 

contagens:

quantos passos para lá?

quantos passos para cá?

Isto é a civilização,

isto é o homem de hoje:

quatros paredes mais uma,

menos uma porta mais duas,

quatro janelas menos três.

Assim adormece o homem,

assim deixa fugir o sonho

na contagem

de paredes,

portas,

janelas.

E as árvores 

indiferentes,

murmurando 

[lá fora].

(fonte da imagem:
http://linhas.nobolso.net/fotos/graffitis-%E2%80%93-predios-av-fontes-pereira-de-melo-lisboa)

Clero, Nobreza e 3º Estado

O dia acinzentou-se; assim, 

em modo de sol em fuga.

Nos telhados em suspenso,

a cidade ancorou-se

num silêncio 

quase militante.

O céu manteve a quietude,

um talvez jeito de Nobre

em seus aposentos púrpura,

encerrado em segredo.

Ninguém oficiava:

as velas,

os incensórios jaziam mortiços,

na frieza de um Clero em fuga.

O Povo 

fluía pelas ruas

com a certeza da necessidade 

e do 

deve/haver.

O dia 

manteve-se acinzentado,

figurante humilde

de uma peça

sem estrelas.

(escrito às 15H20

de 9/10/14)

"Procura ter homens ricos

e pobres 

entre as tuas tropas,

não vá ser necessário

negociar a paz, para 

que todos saibam o seu Valor."

(Fala do General Hidetaka

ao seu Samurai Tadashi,

antes da Grande Aquietação)

(foto do autor,

obtida com telemóvel,

algures em Marvila 

num dia de Outono)

O autocarro

Eu gosto dos ecrãs a 3D dos autocarros. As 
pessoas ganham mistério, nos seus caminhos, nas suas vidas. 
Às vezes, o autocarro apressa-se e vêem-se as pessoas ainda mais apressadas em direcção ao passado. Na paragem, tento adivinhar para onde vai, o que faz todo aquele povo.
Gosto de me sentar no autocarro, janela aberta para a minha cidade, lufada de gente a correr para um regresso de que nunca conseguirá fugir. 
(fonte da imagem:
https://www.flickr.com/photos/mtsullivan/4797947596/)
(Também publicado em 77 palavras)

Palíndromo

Rir, o breve verbo rir,
em tão pouco se apaga,
na versão diurna,
longe do sonho.
É nesse verbo,
na sua carne,
que desliza a voz,
em jeito trémulo,
fugaz.
Rir, o breve verbo rir,
aponta na justa medida,
no "stritu senso"
de uma alegria
que se quer.
Perdem-se no tempo
todas os jogos de guerra
que bordejam as almas.
Rir, o breve verbo rir,
ainda alenta
o marulhar da ternura,
o resto de paz
que se quer diário.

Rir, o breve verbo rir...

("Sempre que sorrires,
Deus dá-te a iluminação que precisares.
Nunca percas o verbo rir:
será teu companheiro 
nos caminhos que escolheres."
Fala de Agostinho de Hipona
a seu amigo Lucius)

(Fonte da imagem:
Vista do 
Panteão Nacional,
foto do autor
obtida com telemóvel)

Vitória!

Hoje,
rasgou-se o véu do templo,
a mão de Deus tocou a do homem,
finalmente,
e na Capela Sistina fez-se luz...

Hoje,
convulsionou-se o inferno
e a vitória
"está consumada".


Onde está, ó morte, o teu aguilhão? Onde está, ó inferno, a tua vitória? (1Cor 15:55)


(fonte das imagens:
1ª http://www.radiounasp.com.br/
2ª http://www.prayerthoughts.com/)

pó do tempo

Caminho na duplicidade

do que sinto,

do que sou.

Arrasto estradas,

vinhas e trigais

sem que haja hesitação,

ou sequer sentido

no que vejo.

Os meus passos

são o que sou,

coesos e esquecidos de si.

Sempre a luta desigual,

o perdão aos outros,

o zurzir-me de recordações;

caminho,

sempre,

e é no resvalar

entre tempos

que, 

das faíscas soltas,

entrevejo para onde

dirigir os meus passos,

a minha vida,

emenda solitária,

atalho poeirento,

pegadas cobertas...

("Caminha,

não importa o destino;

este revelar-se-á

a seu tempo."

Fala de Sócrates

ao seu discípulo Petraeus)

(fonte da imagem:

http://www.flickr.com/photos/22866726@N00/517959769/,

da galeria de kai_ross)

estupros

Já me esqueceste?

Já te sobrou o tempo

da diáspora,

do revés sentido?

Já não lembras

o que fomos

ou que iríamos ser?

Onde estão os campos,

as árvores,

os frutos?

Ou será 

que o teu esquecimento

os varreu 

para debaixo da memória?

Sei que o vento deixou

de trazer os aromas, 

os pólens de outrora.

Sei que as sementes

se dispersaram

numa fúria esganada,

própria de apocalipse.

Seja maldito o teu desprezo,

a tua mágoa só gera 

vagas de extermínio,

regos de engano...

Mil vezes ergui o punho,

e mil vezes o baixei,

os meus pés,

fincados na lama,

raízes de um tempo

ainda solto...

("Deixa que o tempo

faça o seu trabalho,

que as rugas se apoderem

da tua ansiedade;

verás que, distantes,

os cuidados mirrarão."

Fala de Esculápio a Éfire,

seu discípulo)

(fontes das imagens:

1ª http://blog.earthfriendlyseeds.com/

2ª http://www.azgs.az.gov/)