a Lampedusa, homenagem de um plátano

A árvore,

verde alpinista

ensarilhou-se,

intrometeu-se,

enlaçou os arbustos,

na fuga canhestra

de ser madeira

de batel, falua,

caixão-caixote mediterrânico (…)

Tantas vezes em que Lampedusa

nem sequer se aproximou,

tantas vezes em que o sorriso do acolhimento

só trouxe campos

em que refugiar era de madeira,

até de árvore

ensarilhada,

intrometida (…)

Pompeia

Esqueci

Que o mundo líquido

Era este,

Navegado

Esventrado,

Ciúme vago

De pérfida

Lança

A que chamam

Acordo

Mar com dono

Não domado,

Barbatanas

Flutuando,

Eriçadas

Numa vingança

Que se deseja

Morna 

Em preia-mar.

Que o mundo líquido

Era este,

Navegado

Esventrado,

Ciúme vago

De pérfida

Lança

A que chamam

Acordo

Mar com dono

Não domado,

Barbatanas

Flutuando,

Marcas

Eriçadas

De uma vingança

Que se deseja

Parda,

Rebolando

Pelos canhões

200 metros abaixo

Levando a morte

Numa taça

Tocada pelos lábios

De Vesúvio,

O  Magnificente.

áureos...

É na ilusão do ouro

que as madrugadas

fluem pelas tuas veias;

caminhos que os barcos

esqueceram,

vórtices de algas,

sal das areias-rochas,

os corais vitoriosos

na espera.

Sim,

é em tons de ouro

que viras a página

de uma madrugada

que regressa

na suave brisa

das ondas

que se espraiam, 

leves, 

a teus pés.

(foto quase sem retoques,

Mortágua, algures no início 

do Outono) 

memória finalizante

.

É na memória 

que relembro o perdão,

o difícil de dizer:

“Eu perdoo-te”

e empurrar esse pacote,

bem embrulhado,

de laçarote,

para o fundo 

do esquecimento.

De lá brota,

 às vezes,

e é nessa acidez-relâmpago 

que relembro que o meu 

limite

se aproxima,

afasta

de um Perdão Infinito

gotejando 

a Sua essência,

na lentidão

do escorrer dos dias.

(foto do autor

obtida com telemóvel:

jardim nocturno em Marvila)

conversa de café

Esta é a vida de café,

sorriu Diógenes.

Aqui se destroem 

sistemas,

se constroem modelos,

se mata e gera a Humanidade.

São os rabos sentados

que trazem mais iluminação ao cérebro,

as ideias fixam-se como laca chinesa.

Aristarco respondeu:

é esta a vida de café,

o mundo passa 

e somos nós que o moldamos

fazendo bem

e bem fazendo.

Entretanto,

das colinas da Ática,

Alexandre e Aníbal

(tecidos no Tempo)

aproximavam-se,

o tropel dos cavalos

exalando cinza.

(fonte da imagem:

https://pt.dreamstime.com/fotografia-de-stock-royalty-free-cascos-de-galope-do-cavalo-image11249327)

ínsulas

Não nos esqueçamos das barreiras,

dos enclaves,

das penínsulas 

alheias à Terra.

Não nos esqueçamos 

que nos esmagam

com a prosápia

do seu umbigo.

Reconheçamo-los,

tenhamos a coragem

de nada lhes darmos

porque deles nada receberemos.

(imagem do

autor obtida com

telemóvel: largada de balões de ar quente

em Alapraia-Estoril no Inverno

de 2015)

Carta aos ausentes de Nuremberga: 1945-1946

A minha memória foge:

Auschwitz, Bergen-Belsen, Dachau...

Toldam-se-me também as lembranças:

Varsóvia, Praga, Budapeste, Estalinegrado...

Um Estado-Maior de pura raça,

uns novos senhores da guerra,

mãos limpas, cristalinas,

enquanto o cano das metralhadoras

transportava o indizível.

Foram tantas, 

tantas as vezes

que a lama se encharcou de sangue,

tantas as covas tapadas à pressa,

que o aroma vasto da morte 

se espalhava mais livre 

do que todos 

os que assistiam àquela repetição

indefinida.

Sim,

haveis falhado o 

o compromisso com Nuremberga.

Na pressa, haveis esquecido

o avanço pelo estupro:

os vossos homens brandiam todas as armas

Rússia fora...

Também haveis esquecido 

a ocupação,

os magotes,

os berros e a pancada,

(o próprio gás).

Os meus olhos estiveram ausentes 

de tudo isso,

mas sinto como minhas as dores,

como sinto os rostos obliterados,

diluídos pelas franjas da História.

Vós,

e cito alguns a eito:

Eichmann,

Bormann,

Goebbels,

Hitler,

Mengele,

Himmler,

Reinhardt...

todos haveis falhado

o compromisso com Nuremberga, 

todos vos haveis esquivado

à sentença

e à corda.

E afinal,

de que serve 

"a liberdade sem trabalho"?

(fonte da 1ª imagem:

https://atmagalhaes.wordpress.com/2015/11/)

(fonte da 2ª imagem:

http://viagens.efetur.com/noticia/oswiecim-a-cidade-esquecida-onde-esta-auschwitz/)

Noite sem resposta

Noite de trovões,

de arruaça nos céus.

Uma casa destacando-se,

na sua pequenez,

no meio da cidade.

Por entre as árvores,

fui-me chegando,

as mãos tremendo no gesto;

gesto contido,

os dedos acariciando o vidro,

mais do que batendo.

Repeti,

a voz sussurrada

a acompanhar o chamamento;

respondia-me o fragor,

anulamento da minha chamada.

O quintal,

as árvores-penumbra,

continham a sombra

que me seguia,

quase réstia de mim.

A janela abriu-se,

nem terão sentido

os meus passos.

(fonte da imagem:

http://junkpit.net/2011/freehand-flinders-street-at-night-colour-and-black/)

(publicado no blogue 77 palavras de Margarida Fonseca Santos)

descendente

Além, nada vislumbro,

a meus pés, 

sombras,

apenas.

O garrote

ainda solto,

as mãos

albergam trevas,

a cabeça,

deixa-se penetrar,

para muito longe.

Faltou-me o pé,

a longilínea forma

da harmonia,

mas a queda 

não é fatal,

os olhos 

nem resvalam,

o alvo queda-se,

mudo,

e a manhã

ergue-se 

na simetria 

dos afagos...

(foto do autor

obtida com telemóvel)

indiferença

Nada me interessa já;

agora o tempo desliza

compacto,

em torrentes de névoa;

o vento faz por soprar

restos de tábuas

já amarelecidas,

recordações

navios esquecidos.

 

Nada me interessa já;

se estou à janela,

o tempo marcha

numa coluna

de estropiados,

restos de homens

que foram

milícias de um povo

que já os esqueceu;

 

Nada me interessa já;

onde as árvores

se avistam,

onde a terra se faz céu,

tudo adormece,

na tranquilidade

de quem

pouco sabe,

de quem ainda é.

  

Hoje,

houve camponeses

sem pão,

operários sem féria,

pescadores sem peixe.

Hoje,

a fome sentou-se

a muitas mesas.

Hoje,

já nem as palavras,

nem os comentadores

consolaram fosse quem fosse.

Assim,

penso ser honesto

quando sussuro em surdina:

"Nada me interessa já".

("Não brades aos homens,

sobretudo aos que te governam;

na tua serenidade povoa os teus

pensamentos de imagens felizes;

cairão nas suas palavras mais cedo

do que imaginas."

Fala de Tácito a Bruto,

antes do punhal)



 (fonte das imagens:



abcgallery.com)

crime perfeito...

Tudo começou por ser estranho, como é já da praxe.

Parecia ter-se tratado de um crime. Suspeitos? Havia quem se risse à socapa: poderiam ser tantos que a contagem seria um exercício de futilidade.

            AG havia muito que aparentava ter-se retirado (era, apesar de tudo, ainda um suspeito).

            DB andava por essa Europa fora, aparecendo o suficiente para ainda ser lembrado.

            Quanto a SL tinha estado pouco tempo, era provável que nem tivesse muitas responsabilidades no assunto.

            Sobravam JS e PC: eram os mais recentes, eram aqueles cujos comportamentos poderiam denunciar algo. Sabia-se que JS estava fora, levando uma vida de alegre prodigalidade disfarçada de labor intelectual: suspeito! PC mencionara o assalto, trouxera-o para as conversas de café: suspeito? Havia até quem falasse em entidades estrangeiras: demasiado rebuscado?

            As pessoas estavam aturdidas, tristes, dobradas sobre as suas próprias carências. Tudo fora tão súbito: de repente tudo mudara, tudo se encaixara numa realidade nova e “teimosa” a que ninguém parecia querer adaptar-se. A escassez doía e, mesmo com promessas de dias melhores, mesmo com o encorajamento dos bons desempenhos, sobrava um gosto seco de ausência de infinito, do não-regresso dos dias felizes, em que ninguém se apercebia da felicidade, porque afinal era felicidade e ninguém a enxerga enquanto vive nela; é como a saúde, é como com as coisas que se tomam como adquiridas.

            Fui dar uma grande volta pelos portugueses: nos transportes públicos as pessoas aparentavam tristeza, como se a Selecção há muito não fosse feliz nos jogos efectuados, como se a inquietação escorresse pelas paredes depois de ter submergido toda a gente, como se o Sol teimasse em ser sombra e a Lua ausência.

            Viam-se agora mais pedintes que queriam comida e não dinheiro. Viam-se também muitos comentadores de TV a tentar explicar o inexplicável: nunca na televisão aparecera tanta gente a opinar, a zangar-se, a entristecer-se com a sua própria impotência.

           

No fundo, o facto de não se saber quem fora o perpetrador ainda deixava as pessoas mais baralhadas, isto não era um “crime perfeito”, não era algo se fizesse a quem tanto necessitava, “não se faz”, dizia-se, “não se podem assim roubar o Subsídio Férias e o Subsídio de Natal!”

(texto concorrente a um desafio de

 http://escrita-online.blogspot.com)

(foto do autor obtida com telemóvel)

um Outono...

Os soluços desfeitos,

a claridade possível,
o abandono,
o pesar
(o quase estado de graça)...
rasteiraram-me no quotidiano
solto,
augurando silêncios pardos;
sei que partiria descalço,
trajado nos rigores daquele Outono
descaído,
quási pobre;
o caminho das ondas
trouxe-me vaivéns de sal,
do tempo em que à janela
largávamos pinturas,
e risos e gestos
caídos nos solos de velhas guerras;
solto agora o meu tempo:
há duas, talvez três auroras,
infinitos ocasos
engendram palavras,
poemas (quem sabe?),
mas era a obscuridade
que, insidiosa,
se espalhava

{como urtigas por campos de linho dentro...}

(inspirado a partir de um poema de marés, publicado no seu blogue marés de espanto)

(imagem retirada da net)

o beijo

Beijou-me cálida,
a Morte;
ensaiou seus passos
(doble),
entre sussurros de vento
e brisas acres
enfeitou meus lábios;
gemi a vida
que me susteve
entre dois pontos,
em arco de círcunferência,
numa abissal dissensão;
em jeito de mim
apontei-me algures
entre o Médio Império
e o Palácio do Filho do Sol;
almirantei-me na fuga desoladora,
plácida entre dois pilares;
não cheguei a chegar:
osculado estava,
meus caminhos
já estavam possuídos...
(imagem retirada de http://www.abcgallery.com/: "O beijo" de Picasso)

nocturno

No caminho do lobo,

encostado ao muro,

sigo as pegadas musgosas,

quase feéricas,

fétidas,

de velhos sonhos da floresta.

Em certas noites,

(dizia-se)

abriam-se atalhos,

a Lua descorava

num festim de gloriosas

chuvas áureas.

Arfo entre dois pontos,

suspiro àquela mata,

que recorda tempos

de fantasias lerdas,

de juízos malfadados,

de intrusões malditas.

Os meus passos suam

soluçam,

suspiram

restos de vinganças,

os meus olhos vêem

garupas escoriadas,

visões almoádas

(de quando o califa imperava),

os meus ouvidos ouvem

rezas há muito esquecidas,

um tropel de imprecações;

os tempos alvorecem

na minha frente...

na busca do dia.

{Ditei-te estas palavras...}

(imagem retirada da net, pormenor de

"Noite estrelada" de van Gogh)