Mhi'alma

Sei que o tempo

É outro.

Que já não anoitece

Por detrás da tua colina,

Tens uma fraga, agora,

Contaram-me,

E também não queres

Fenómenos por lá.

Assim, muda o tempo,

O teu Sorriso

Os teus Olhos Bonitos,

Continuam iguais,

Iguais a tudo o que fora

E nunca deixara de ser,

Para reconforto

Da tua alma nívea,

Pura,

Despojo de dias felizes. 

(Foto do autor 

obtida com telemóvel:

Palacete em Lisboa,

Outono/19)

áureos...

É na ilusão do ouro

que as madrugadas

fluem pelas tuas veias;

caminhos que os barcos

esqueceram,

vórtices de algas,

sal das areias-rochas,

os corais vitoriosos

na espera.

Sim,

é em tons de ouro

que viras a página

de uma madrugada

que regressa

na suave brisa

das ondas

que se espraiam, 

leves, 

a teus pés.

(foto quase sem retoques,

Mortágua, algures no início 

do Outono) 

divunir

Hoje,
soube que separar
era unir futuros,
que viajar era caminhar para o ocaso 
com a mochila ao ombro,
só.
Soube que ao fim do dia
seria o meu livro que me esperava,
mais nada.
Soube que entre fogachos de meio-dia,
entre fluidos deslizantes de Outono,
pouco mais havia
e que o tom de auto-compaixão 
era interdito.
Soube, pois,
que os caminhos se desligam
na natureza política da traição.
Depois, em campanha,
no interesse, reganham o tacto
da reunião e a traição recua.
Agora,
digamos, pois, o acto de contrição.

(fonte do autor
obtida com telemóvel:
o chão da minha rua)

palavra

Foi no degrau lascado
do esquecimento
que te reencontrei,
palavra fugidia.
Estavas assim,
trocista,
curvada sobre o sonho.
Ias, talvez,
embarcar,
no progressivo
desvanecer 
de um 
cada vez mais distante
porto.
(...)

e eu que precisava tanto de ti,
minha querida palavra...

("Quando partires,
cuida em levares 
as tuas palavras.
Não te sejam precisas
essas moedas de troca,
esses tesouros que só 
a ti te pertencem."
Fala de Cícero 
a Paulus, seu mensageiro)


(Fonte da imagem: n/a)

em azul

É turva esta imagem de sonho,

feita de lampejos e claridade.

Um pincel coloriu a luz,

os barcos nasceram

como extensão do riso do pintor

e desceram a praia como arcos,

hesitando entre a água e o céu,

 num vacilar sábio,

quase religioso.

Aquele azul rio acima

mistura-se na aguarela,

no mosto das tintas;

na imobilidade que agarrou;

num instante perfeito,

fica uma réstia de abandono,

uma saudade oscilante,

um adormecimento numa tarde de Verão,

voltando em ciclos,

sempre em ciclos circulares...

(foto do autor obtida com telemóvel,

fim de tarde em S. Martinho do Porto,

Agosto 2011)

palavras

São minhas as palavras
que me corroem,
me arrojam a mente pelo papel.
Entre dois substantivos
o verbo não se aquieta.
Esfuma-se a ideia,
o sentido.
Passa o deserto pela Língua
que, espúria, me atraiçoa
o sentir.
Em vão, junto os pulsos aos céus,
a minha cabeça tomba,
e um corropio feérico,
desnuda a Palavra,
seca, casca de nada,
bocejo finando-se
in sfumatto
(ad miseria mundi...)

(fonte da imagem:
http://www.iar.unicamp.br/)

"Quando escrevo é como se meu corpo aquecesse"
(Carlos Drummond de Andrade)

Destilo palavras,
que calidamente
espreitam os meus poros.
Elas misturam-se
com as pérolas de suor,
com o que sinto
de mais grandioso,
ou abjecto.
O meu corpo aquece,
as falas,
até as sílabas, 
iluminam-no
em jeito de candelabros
{quase}.
Perlam-se os sinónimos,
os adjectivos,
frase abaixo;
apenas o meu pulso 
fiel ao que escrevo,
toma o verbo,
e espalha-o,
vibrante,
em câmara escura...
sonante,
numa vaga loucura
errante...












(imagem retirada da net)

[Este é o meu mote:


Pilriteiro que dás pilritos
por que não dás coisa boa?
Cada um dá o que pode
conforme a sua pessoa.


Aceitem, pois,
os meus modestos "pilritos"
que convosco vou partilhando...]

os vagos urros da candura (tributo, vago também, ao Surrealismo)

Entra e inclina o rosto,
entre a espinha e um esgar;
entra um ar sujo e longe,
entram pinhais esquecidos,
entram restos de si,
entra o caos e o rijo vazio,
entre nunca mais e ontem,
entre a saudade e a fantasia.

Entra, adentra a porta,
entre rasgos e o amanhã
entra o suspiro do nada.
Entra, boca fera embestecida,
entra face vadia,
entra riso esmagado,
entre deixas e restos,
entre cavos bosques e Everestes apenas.



O sol de Inverno mancha a luz sombria que se aquece nas margens. Já não há esgares, a esses, cobriu-os a margem do nada aquecida por aquele sol de Inverno.

Dois pontos - distantes léguas ou milhas ou alforges de silêncio entre si - já não marcam mais planos inclinados entre a espinha e um esgar, entre nunca mais e ontem, entre a saudade e a fantasia, entre rasgos e o amanhã, entre deixas e restos, entre cavos bosques e Everestes apenas;

entretanto, apenas...