Gostava

Gostava que a minha morte,

fosse como a vida que me deram:

discreta e despercebida.

Que o depositar dos meus restos,

numa valeta,

fosse um gesto de esquecimento

como tantas vezes, em vida,

me esqueci de mim mesmo.g

Como se o Universo

ao lembrar-se do esquecimento

de quem, em vida,

foi a epítome do grau zero da morte.

(…)

De nada vale ambicionares,

de nada vale teres,

porque nada terás,

e as tuas ambições,

serão fogos fátuos,

vazios e

assustadores

e mais nada do que  isso.

Pensa a tua vida 

como um prazo

a que nem um segundo se acrescenta

e os teus "quereres"

apenas serão esgares trocistas

de deuses embriagados,

de deuses que nem querem saber

se tu és, 

se foste…

ou se alguma vez serás…

  

Seja

 

Seja Deus um atalho,

E deus um outro,

Dá-lhe a mão,

Não O deixes,

Resvale o teu pé,

Firas teu corpo e/ou

Alma,

Banhada pelo sol,

Fustigada pela chuva,

Simplesmente

Agarra na Sua mão.

Se não entendes

A chuva,

Ou a tempestade,

Sequer o raio de sol,

Por que desejas

Decifrá-Lo,

A Ele que só te ama

Através de carreiros

Em que a Sabedoria

E o Sorriso

E a Alegria 

Abundam. 

Sereseres

Solstício em Março… em Setembro.

. 

I

Os amores

Enlaçam-se

Beijam-se,

Sugam-se,

Voracidade

Canibal,

A fúria da

Faca aguçada,

Empernam em

Bailado emplumado,

Velhos dossiês

Capas rasgadas

Arquivos de amores falsos

Longos como

Sebes saltando

Como mulheres sadias e, afinal,

Tanto Amor

Enlaçado,

Voraz,

No entanto,

Todos distantes

Pelos restos do

Solstício…..

(Foto do autor)

(Texto publicado originalmente, com alterações, na minha página de Instagram)

Paletes

Por que escrevo?

Que pretensão é esta? 

A de lançar palavras, 

que tantas vezes se empilham, 

escorrendo menos do que

vocábulos, 

apenas letras;

a minha fúria 

da quase mudez, 

semiótica... 

(semióptica...) 

(foto do autor

obtida com telemóvel:

estação de metro 

do Saldanha-Lisboa) 

ânsia

A tranquilidade será impossível de atingir.

Todos sabemos o que nos espera.

(fonte da imagem:

arquivo do blogue)

Manhã dolorosa

Foi no dia em que o imperador se 

curvou perante a morte.

A guarda imperial prostrou-se nas 

escadarias do palácio.

Suavemente, os outros guerreiros 

ajoelharam depondo as espadas, as 

lanças, os escudos. Faziam-no 

ingenuamente: inútil é lutar com a 

morte: se esta levara o imperial 

senhor, por que não o faria com eles, 

os mais fortes de entre os mais fortes 

de todos?

Agora, o império era um campo 

desguarnecido, território jacente numa 

aflitiva abertura à Europa.

(Publicado em 77 palavras, o blogue de Margarida Fonseca Santos)
(Fonte da imagem: https://bibliblogue.files.wordpress.com/2014/04/manfred-von-richthofen-4.jpg)

2013 AD

Soldadinho,
por quem lutas?
Soldadinho,
por que lutas?

Soldadinho,
sabes?
Enquanto choras
o caminho,
enquanto trovejam
os clarões,
enquanto as botas
te matam mais 
do que os outros?

Enquanto guerreias,
há quem espera
que sejas "máquina",
e se debruce 
sobre
o seu copo de uísque?
Enquanto guerreias,
há quem
percorra um mapa
e preveja a tua hora
com a segurança
de um horário de avião?

Sabias, soldadinho?
Sabias
que esperam
que não penses,
que ajas e pronto?
Estás pronto, soldadinho?

Mergulha 
no segredo,
ataca o medo,
e vasculha,
vasculha o sentido
da teia que te atulha
pela qual te tens batido...

(fonte das imagens: n/a)

flores em jeito de fim

sim,

esta é a hora
da nossa terra,
dos caminhos
(da noite)
das campas
alvas, delicadas,
servindo de poiso
aos gaios;
lembras-te
quando deslizavas 
as tuas mãos 
no frugal assalto
aos goivos
e aos lírios?


é na brancura
e no escuro da noite
que adormece o Sol,
em gestos suaves
de agonia,
num empréstimo
de flores 
[já extintas]

("Quando caminhares,
anda na bruma da verdade,
da paz; talvez encontres
a fruição no pó do caminho..."
Fala de Plauto a Tucídides,
seu discípulo nas horas silenciosas)

(fonte da imagem:
http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Saint_Remy_les_Chevreuse_Cemetery_Fake_Ceramic_Flowers_02.jpg)

Rol

Agora, já não há mais tempo

de encostar a cabeça,

de dizer ao vento: "Espera!",

já não é o tempo de tentar

e de procurar.

O aço,

o fulgor mate,

rodeiam-nos 

cerrando-se.

Nem nos arbustos,

nas ervas,

há o cuidado 

no amparo,

suspendem-se as bagas,

os espinhos para um dia.

A máquina prossegue,

rangendo na inclemência,

um brilho metálico brutal

que cega as mentes.

Já não há mãos dadas,

cânticos ou bandeiras,

agora é o tempo do chumbo,

do esquecimento,

das listas elaboradas,

mortas

nas manhãs sucessivas...

("Não deixeis que a Polis vos esmague.

Sede os Cidadãos que deveis ser,

estai à altura do que vos acontece.

De resto, a Democracia fluirá,

vitória do povo."

Fala de Péricles a Atenas)

(fonte da imagem:

http://monstroustelevision.blogspot.pt/2012/07/machine-with-wicked-gears.html)

Perdão

Perdoaria as tuas mãos gélidas, cerradas,
o teu sorriso vago quase sepulcral,
o teu silêncio ocre;
se as tuas mãos se abrissem ao sol,
talvez a minha espinha se vergasse,
e o teu sorriso desfraldasse a lua
que enche o meu peito de gozo.
Arrasas o vazio que contigo se move,
tua sombra exulta;
teus passos coxeiam na dureza da hesitação,
calças os sapatos que escoram os teus medos.
Perdoava-te se as tuas mãos não fossem a substância
já degredo, já passado,
vil arremedo de caminhos porventura já extintos...

(fonte da imagem:
http://www.myheartstaysathome.blogspot.com/)

p o v o

Somos um povo

____improvisado sem estrela nem rumo,(1)

somos um povo
________arfando cego, apagado já o instinto

somos um povo
_______num dez de Junho insano, indistinto

somos um povo
_______viciado num azul ultramarino, extinto


"Esta é a ditosa pátria minha amada",
olhos no poente descobrindo(-se),
a Leste o forçoso apelo.
Esqueces de quem és,
o teu senhor,
e só na batalha/estádio
empunhas a tua bandeira

(pálida memória de ti!)

(inspirado num poema de Nilton Barcelli,
publicado no seu blogue)
(imagem retirada de
http://www.portadaestrela.com/)

encantos

Nos velhos altares pululavam deuses, tão sacros, decadentes,

tão decrépitos,
que se desvaneciam, já,
as suas vestes,
de maresia salpicadas.
Sacerdotes, trôpegos,
ainda oficiavam,
espalhando incenso,
salmodiando versos inaudíveis,
em línguas encantadas,
esquecidas,
fluidas,
mescladas de ontem.
Balbuciavam encantamentos,
encantos adentro
da flor do tempo
que ressaltava,
voraz,
no pó vetusto
que a cobria,
na secreta,
oculta noite média.

(imagem retirada da net)

(poema retirado do blogue
GPS em que participo)

o chamado das sombras

(…) porque possuo

nos olhos o apelo

errante das sombras.
(Graça Pires in Ortografia do Olhar)

Vejo as sombras em volteios,
e refluxos,
tomam-me as mãos
como se fossem suas,
estrangulam-me o ventre
entre duas passadas.
Inquieto-me.
Meus olhos sorriem
em duas voltas surdas,
mas sinto o corpo em rajadas
quase submersas.
Sou jogado contra a parede esquálida,
e a perturbante viagem começa
num vago mistério final…

(imagem retirada da net)

tempo

A cidade agarra-me,

os salpicos lavam-me

todos os caminhos

úberes,

caídos entre mim

e o outro

(tempo).

Disfarço passos

que já foram meus;

talvez amanhã

fosse um dia qualquer

e todos festejássemos

os restos de hoje

que se sacodem

qual lama

enamorada...

(inspirado num poema de moriana)

(imagem retirada da net)

passos

Eu gostava de ser como tu
Não ter asas e poder voar
(André Sardet, Foi Feitiço)

Sim,
entre dois cedros
caminhaste com passos
obscuros,
esfíngicos;
vestígios num atalho
esquecido,
feérico.
Deixaste tuas asas
em minhas mãos
enquanto
a Lua despedaçava
seus dardos
entre as folhas,
entre os galhos;
teu rasto
havia muito que se exumara
e meus bolsos,
que, de vazios,
se rompiam.
Ao longe,
uma madrugada
teimava em não romper
por teus passos encobertos,
teus voos incertos.


(imagem retirada da net)

...cruzando-se

Os caminhos cruzam-se
memória dentro.
Escolhas turvas
em dias chuvosos.
Vazam as gotas ambíguas
de um ontem esquecido,
entre duas talhadas de amanhã.
Meu peito já nada carrega,
a não ser tatuagens fendidas
pelo ar da melancolia,
pela certeza da obscuridade.

(imagem retirada da net)

procissão

Calcorreavam os caminhos;
vinham dos moinhos altos,
detrás dos velhos choupos,
das urzes, de arbustos,
das acelgas miúdas.
Havia um pranto no ar,
duas exclamações
potentes entre si.
Pó nos caminhos,
estradas vivas, entre jardins.
Ao longe, o foguetório,
as bandas, a música.
Mas eles corriam atrás
doutros marcos, de vida nova.
Não a viam, não a tinham;
e os seus passos longos,
ignaros de festas, de folias,
retinham trajectos
sem bússola, sem rumo;
sem esperança, também.

(imagem retirada da net, pormenor do quadro de Dalí "A carcaça de um burro")

verbos de ir

nunca o regresso fora tão desejado,

nunca as paredes,

os mosaicos,

a luz, matizada por velhos cortinados,

esfumados num quotidiano voraz,

nunca nada do me que fora tão meu,

fora assim tão sorvido.

"Construir o caminho para que ele exista"...

dar repouso às sandálias, ancorar;

sereno é o homem,

que apenas tem o céu

acima da sua cabeça...



(a partir de um poema de Paula Raposo)

(...) vi-te há 2 mil anos em Anticetera

O tempo não te conhece,

enfuna-se no nada,

e, no vazio, segue uma pluma

de dourados futuros.

Queria que me visse,

e que te apagasse de ti

e que me arrebatasse também.

Para onde?

Afagados no seu bafo presente,

talvez espíritos dalgum Natal,

talvez coisa nenhuma.

Será o oco cântico

que nos velará,

do passado até nunca?

(a partir dum poema de blindness)

(imagem retirada da net)