Ganhos

                                                     

,

quantas vezes uma  ausência

cria mais do que eu,

perco 4 letras: vida

e ganho muitas mais: desaparecer;

ir-me como?
Há frechas,
frinchas,
parapeitos
e escadas de salvação,
o esgueirar-me
é arte de fuga,
contraponto, e
deixar-te
é um exercício de deformação
de uma saudade
que aprendo
pelas letras da tua presença,
Mulher

sabes?
Deixo-te deslizando
pelo teu peito,
onde talvez me aninhe
e me torne parte de ti
e desse teu sorriso...

(Fotos do autor)

Pegasus

 Eram os bastidores,

as asas fixas ao solo, vendas grisalhas, na sedução dos ares... Por que não estreitaste o focinho céus acima?

Onde deixaste o enamoramento?

O amor pelo elemento gasoso?

Pela antiga janela por onde espreitam

coisas antigas, velhas e antiquadas,

janela empoeirada longe da vacuidade

dos tempos,

das fraquezas,

da altivez de quem acha que comanda,

de quem pensa que está aos comandos

de algo,

mas de que coisa?

Ah! Esse focinho céus acima!

45o, ou mais, de ataque,

o gosto de ganhar

a Deus, o Seu espaço, o Seu domínio,

guerrilha vectorial, triplo componente.

A altitude é tua amiga,

números embriagantes,

o azul abraça-te,

o lá embaixo diminui

assim, velozmente,

violentamente,

varado num assombro

másculo, mas silente.

do lado de fora:

MIKOYAN GUREVITCH MIG-31

--

Sent from my Freewrite

 December 16th, 2022   Page 1 of 1

(Fonte da imagem: https://www.bing.com/images/search?view=detailV2&ccid=6zaPEyxD&id=44EB5E0F28DE8D86506D66C702359BA6E5AF06E0&thid=OIP.6zaPEyxDy6OeMpv66KZAXwHaGI&mediaurl=https%3A%2F%2F3.bp.blogspot.com%2F-7AuO9_SQuaM%2FUYFY2x9vxMI%2FAAAAAAAAACM%2FqyzLspNIOxg%2Fs1600%2Fwww.imagenespedia.com_imagenes_fotos-pegaso-)mistico.jpg)

Capital

 

 "Empty streets. Skylines overclouded,

my footsteps orange coloured

are where somebody meets"

Divisei-te num texto, em que te pressenti por entre as copas dos sintagmas, era um texto em língua inglesa, restos de sonetos de amor, entrevi algumas páginas de "Romeo and Juliet", o amor e a paixão, levam consigo tudo o que sentires, verdadeira enxurrada que deixa para trás limpo tudo aquilo que imaginavas.

Sim, o amor e a paixão, limpam os teus sentimentos, deixam-te à mercê dos elementos que, às vezes, trazem em si apenas restos daquilo que nem conheces que, talvez, nem quisesses nunca saber, estar perto do teu pensamento ou devaneio. Isso era a tua voz, o teu intento, talvez lá longe se perfilassem restos de gelo descontinuados por acordes harmoniosos.

Acima de tudo, vivias numa capital inútil, o teu amor gatinhava em restos duma cidade talvez esquecida de si própria. Jardins cuidados, muitas esplanadas bem arborizadas, parques para crianças. No entanto, praticamente faltavam as estruturas centrais dignas duma capital. Um idoso, habitante de jardim e cartas,  comentara comigo em voz de alguma conspiração: jardins e crianças não fazem esta capital dum império. 

Capitas imperialis… onde andava o imperador? Alguém sabia o seu nome, a sua  aparência, onde se sentava no seu trono imperial? Faraó, César, Czar, Imperator, Rex, os súbditos tinham que saber da sua majestade, tinham de saber a quem cultuar. 

Temos  de saber a quem amamos, temos de saber quem nos governa; quem nos governa o coração, quem manda em nós.

No meu coração mandamos os dois.

Neste império, como uma velha, decrépita e a fluir por si abaixo, nada se mantém, e as apostas, ensurdecedoras, buscam o final de Capitas Imperialis… há tanto tempo que busco esse término e ele teima, teima muito em não vir. 

Sento-me e espero:

- por ti no meu colo

- pelo apocalipse imperial

A um deles testemunharei…

(foto do autor) 

Sent from my Freewrite

 November 7th, 2022   Page 1 of 1

justeza

Um dia, 
a noite irá despojar-se,
lenta,
em luxúria plena,
em vasos comunicantes
de coisa alguma.

Um dia,
haverá tempo
para que a Lua
aqueça a noite,
a vigia será curta
e o anoitecer abençoará
os desfalcados da vida.

Uma noite,
o troar das luzes
trará os relâmpagos
que amanhecem o vento
que a tua aurora gera,
em giros de sol
e pós de estrelas.

("Acautela os teus caminhos, 
até os teus trilhos, mas não deixes
de olhar para os céus: as estrelas 
ainda irão suspirar pela tua alma."
Fala de Alfeu para o seu mestre)

(imagem: foto do autor,
obtida com telemóvel-Marvila
num fim de ano)

pintura

Desfolho o teu livro,

as páginas derramam-se

na razão directa

de um tempo

brumoso,

entre raios de chuva.

Há no teu livro desfolhado,

no teu colo 

de terça à tarde,

um zumbido,

numa alva toalha,

que lembra

outros piqueniques,

com migalhas sobre a relva,

pedaços de pão

que o tempo esboroou.

(fonte da imagem:

http://pintura.blogs.sapo.pt/almoco-na-relva-edouard-manet-3268)

amarar

Barco louco,
por que me buscas
e me trazes tua ferrugem,
talvez ouro
outrora?
Agora, apenas 
um rasto de águas,
das viagens de que fugiste,
para te vires acoitar
nestas margens doces
de um mero sonho
tão esquecido,
tão suavemente obliterado.

(fonte da imagem:
https://www.pinterest.co.uk/pin/283375001533997348/)

a negro

Timbrei o meu escrito:
os verbos,
os sujeitos
(tantos esses),
os complementos
(que, na sua limpidez,
na precisão do seu eixo
nada apontavam).

As palavras - tantas vezes - 
cansam,
enredam-se na boca,
na ponta dos dedos;
nem mostram a humildade
de um poente
caindo sobre si,
cisne morrendo-se.

Entretanto,
tenho de escrever,
escrever muito,
escrever de cor,
escrever até 
a dor derrotar os sentidos.

Que ofício este!
Ser e não ter,
ter e não ser...

(...)

e as palavras sem dono,
sem mestre,
vogando,
vogando sempre.

(fonte da imagem:
http://eresaw.deviantart.com/art/The-dying-swan-272293091)

biblos

Quando for grande

quero ser repositor 

numa biblioteca infinita,

assim privado dos outros,

a espiar e a ler,

entre o ranger do soalhos,

no longínquo espaço 

que nunca verei;

estarei pois afastado,

arrumarei livros lidos 

há séculos,

esquecidos 

por quem já foi esquecido

e o meu alimento serão 

as palavras mais nutritivas

de Eça ou Garrett ou Namora,

Hemingway, Saramago ou Sophia,

Borges e todo o caos (...)

palavras alimentícias, decerto.

Estarei pois sentado no chão de páginas

as pernas cruzadas 

e a curiosidade infinita,

como infinita é a biblioteca,

em que, lembrem-se,

sou o repositor,

esquecido pelo bibliotecário.

(fonte da imagem: n/a)

cor

A cor púrpura desliza,

na fronteira,

na mistura baça

da madrugada

que antecede a lâmina.

Espera-se a alva, 

o silvar,

o zunido cego,

já.

A luz espraia-se,

há um humor pétreo,

uma quase-cascata

que impera

precipitando-se

sobre os velhos arrozais,

migalhas de um Oriente

ao dobrar da esquina.

É a cor púrpura,

que a tudo remete,

que a tudo destina,

é a cor púrpura 

que aponta 

para lá do Ser,

para lá da Visão

e do Conhecimento.

Virtude primitiva

de um caminho

a que se chama hoje

consciência,

saber até.

Haverá

uma cor 

púrpura bastante,

que envolva

que cubra

que [nos] tape, até?

Regra de busca,

de regresso,

redenção última,

alento fugaz.

(foto do autor 
obtida com telemóvel)

noite

Já esqueci se a noite                                                       

ainda tem esquinas.                                                         

Se os meus olhos                                                             

se derramam pela calçada                                               

rebrilhante,                                                                       

é porque as travessas                                                      

ainda se intersectam                                                        

na nudez da lua esquecida.                                             

Há muito que os meus passos                                        

ecoam por onde onde os meus olhos                              

se derramam;                                                                     

há muito que sonho                                                          

com desencontros,                                                           

invulgares sorrisos                                                            

trocados entre quem                                                         

repousa,                                                                            

sobressaltado                                                                     

quando os outros,                                                             

sonâmbulos,                                                                     

se vestem                                                                         

e rumam para o trabalho.                                                 

Nós, nós, não nos vendemos                                           

por dinheiro.                                                                      

Esconjuramos o tempo:                                                    

                            compramos mais dias, meses, anos,                                                                               para que os sonâmbulos do dia,                                                       

tenham margem                     

para trocar a áspera claridade                                       

pelo doce, carinhoso manto                                           

da negritude.                                              

(fonte da imagem:

Sintra numa noite de Agosto,

obtidas com telemóvel)

(poema dito na Rádio Sim, cortesia de Margarida Fonseca Santos: http://radiosim.sapo.pt/Detalhe.aspx?fid=1374&did=42396&FolderID=1271)

quando

Quando os passos
incertos
se tornarem estridentes,
quando o sorriso
vivaz
se tornar lerdo,
quando os meus olhos
despidos de ti
se tornarem centelha,
então saberei que o meu tempo,
que a minha fome de silêncio,
terão sentido na madrugada
que se alastra até pelo horizonte fora.

Diz-me quando for a hora,
desperta-me 
do terror hirto,
da chama já mortiça,

e deixa-me caminhar,
caminhar muito,
até ao fim do exílio simétrico,
que impus à minha alma.

(imagem do autor obtida
com telemóvel)

adormecer

Hoje queria dormir queria enroscar-me no meu sono,

a boca fechada, os olhos semi-cerrados na minha própria loucura.

Queria fechar os braços,

enclavinhar as mãos.

Amanhã queria acordar, a boca ainda fechada,

o meu silêncio o meu porta-voz,

o meu pisa-passados.

Ver.

Apenas.

O ruído do silêncio afoitando-se por mim acima.

Nada mais.

Só então terei descoberto que a palavra é rica na sua parcimónia,

e que a brisa da morte não é susto, não é gelo.

("Guarda-te,
sê puro;
quando a depressão chegar,
não a abraces,
não a expulses;
ela acabará por fugir,
ante a tua autenticidade.
Entretanto,
vive, 
não existas!"
Fala de Platão a Élido,
discípulo dilecto)

(fonte da imagem: n/a)

derama

Veste um sorriso,

como quem veste uma flor.

Acautela-te do frio

que a tristeza traz.

Lembra-te,

a vida pode ser uma peça de teatro,

tu até podes nem ser actriz,

mas mesmo como técnica de luzes,

serás sempre necessária;

por isso,

não te esqueças 

de te cobrir com um sorriso

e de deixar o drama

com os teus colegas 

lá no palco.

partida

Partiste, mas não partiste: sempre foste uma espécie de pequeno paradoxo.

Não é, com certeza, um adeus mas um até já, meu querido.

(Recepção: Outubro/2010 - Doação ao Criador: 2/11/2015)

verdana

As palavras já não têm álibi,
já não são belas,
já nada designam
a não ser o escuro
da sua ocultação.

Nada as justifica,
nada as perdoa,
nada!
a não ser 
o seu ajuntamento 
a que chamam texto.


As palavras já não se guardam,
já não nomeiam o presente
em textos diários 
de pequeno-almoço.
já não guardam o prazer
indizível da leitura,
no conforto das luzes baixas.

Hoje,
são apenas 
rutilâncias paralelas,
amontoados de letras,
escritos que vendem 
tudo o que quiseres,
sobretudo o silêncio
da parede
cujo imperativo é escutá-lo.

As palavras não têm álibi,
conversam no escuro
da sua ocultação,
trânsito de Vénus,
semi-eclipse de ideias
esbatendo-se
na modorrice dos dias.

("Guarda a tua boca das palavras insensatas.
É nos teus lábios que se encontra a vida e
a morte. Sê sábio, se não puderes elogiar,
cala-te!" Fala de Jesus, dito o Cristo, ao seu 
discípulo amado)

(fonte da imagem:
foto do autor obtida com telemóvel
em Santa Marta-Lisboa, algures
em 2013)

Às minhas mãos

Às minhas mãos

vieram as tuas

num sorriso mais certeiro

do que o bico do mocho.

Acariciei,

melhor, meus olhos afagaram

a tua nuca,

também fonte de saber.

Os meus atalhos

seguem os teus caminhos,

meus passos já buscam os teus;

trago no bolso,

perdidas entre rotas,

as tuas coordenadas.

Os meus olhos são incessantes

sorvedouros do real

que me envolve,

nada lhes escapa,

apenas tu.

O pó da estrada

embala-me o sorriso 

numa vacatura delirante.

(foto do autor

obtida com telemóvel:

um dia de Verão em Benfica, Lisboa)

(também publicado no blogue 77 palavras
Margarida Fonseca Santos)

Agora

Agora,
nasceu o Sol,
já as nuvens 
se esfarriparam para algures,
e o vento,
(ah o vento!)
esse foi-se esmorecendo
pelos caminhos do sul.
Agora,
é o tempo das colheitas,
do trigo 'prenho',
da claridade 
e do assalto da alegria.
Agora,
é o tempo das redes luzentes,
faiscantes de vida 
e de esperança.

Agora,
é o meu tempo
e o tempo desta terra
em que nasci,
pai-mãe dos meus sonhos
e chão-minha-Pátria,
e terra a que chamo Nação!
(Foto do autor obtida com telemóvel:
Berlenga Grande, Verão 2011)

N.A. - "Agora" é também o tempo do texto tosco, previsível