Outono II

Apesar do calor,
da luz,
o Outono insinua-se,
espreita
por detrás das árvores,
num meio-sorriso
de emergente vitória.
E, numa tela
de Silva Porto,
pressinto
o bafo tranquilo
de uma era que se pressente.

(fonte da imagem:
http://aarteemportugal.blogspot.pt/2011/12/antonio-carvalho-de-silva-porto-1850.html)

A Sul, o Além-Tejo

Hoje,
o Sol desceu,
numa irritante lentidão,
por uma tarde silenciosa,
baça;
entre as árvores,
ao longe,
viam-se os restos do repasto de uns lobos,
uma fome antiga já morta...
entre os caules de trigo
as cigarras quase zumbiam,
deixando-me os ouvidos ansiosos;
era um exemplo cáustico, este entardecer: 
nada havia que me despertasse, nem a sesta 
debaixo de um sobreiro;

a terra estava saudosa de água,
os arbustos eram cata-ventos
de um sopro cálido, quase bestial;
Era nesta quietude
que os braços das oliveiras,
prenhas de "candeio"
se assomavam às portas do tempo,
eterna passagem de um Sul já esquecido...

(fonte da imagem: n/a)

velada

Vem,

meio escondido

entre as urzes,

pelos arbustos de anoitecer,

no canto malhado

que há na recôndita memória,

ai vem ele,

passos entre a folhagem,

o sorriso absorto

entre réstias de sol

dourando o esquecimento

de um Verão que calcou os dorsos;

fez a sua entrada 

em movimento discreto,

sempre entre 21 e 23,

sorrindo às marés,

às noites crescentes.

hOje, criei

um pequeno

trilho, um traço apenas,  

onde 

nasceu a 

hora contradançada que me inspira e leva

(fonte da imagem:

http://www.abcgallery.com/,

van Gogh: "Paisagem de Outono

com quatro árvores")

AGORA

Agora é o tempo de fitar nos olhos
o caminho que percorri:
sugar os ventos,
as madrugadas,
os penhascos em que,
debruçado,
me despenhei,
no fragor de uma infância já perdida;
sim,
é o tempo de fitar nos olhos
os rochedos que me travaram:
a vista humedecida pelo pó
das caminhadas dos outros,
as paragens que os medos forçaram;

hoje,

foi esse tempo:
das navegações em águas rotas de esperança,
em que as velas não apontavam o porto,
e um céu prenhe de baixas pressões
desenhava arco-íris de risos inocentes,
confidências pálidas,
suaves, até,
de tempos, em cadência,
ainda por vir...

(Imagem retirada de 
www.abcgallery.com,
Salvador Dalí:
"Penya Segats,
mulher em frente de 
um penhasco")

LUZ

Sombreiam-se-me os olhos:
na noite decadente,
entre espaços lúcidos,
há vergões silenciosos
remoendo memórias
às escondidas da vista;
na tela do passado,
projecta-se o temor:
arrasta-se um regresso
na rispidez do raio;
o nó que me consome,
é meu: criei-o
no tormento de ontem,
no ódio de amanhã,
esquecendo
os tufos serenos que calcorreio;

será,
pois,
na
era
da
redenção
que
estarei
frente
a
frente
no
letargo
que
mereço,

já.

(fonte da imagem:
http://www.getreligion.org/)

sucessão finita

nada digo:

o tempo assalta-me de pudor
e a minha voz, frágil chicote de vento, é ancoradouro das trevas.
(comentário de maré ao meu poema 'fugas')

arvora-se-me o tempo
pelo silêncio,
o gotejar da memória
corrói-me as têmporas;
liso é o resvalar dos murmúrios,
no soturno vazio
de cascatas,
feridas
na pudica sucessão das horas...

tempo

A cidade agarra-me,

os salpicos lavam-me

todos os caminhos

úberes,

caídos entre mim

e o outro

(tempo).

Disfarço passos

que já foram meus;

talvez amanhã

fosse um dia qualquer

e todos festejássemos

os restos de hoje

que se sacodem

qual lama

enamorada...

(inspirado num poema de moriana)

(imagem retirada da net)

back to nothing

He did not speak,

he sat there

smoking

standing aside

almost forgotten

behind the smoke rings.

I was in front of him

(he pierced me with his look).

I did not sigh.

I waited

as the rain came.

He said nothing

though.

I found my ashes,

my unexpected dreams.

We both left,

no word,

no glare,

no nothing...

The skies produced a raven

while pouring

water drops

out of nowhere...

(inspirado no execerto dum poema de Jacques Prevert in moriana)

(imagem retirada de celticjeweler.com)

A rua do quiosque

Sonhei uma álea,


quiosque de pastiches,

tinta-da-china,

linha quase dolorida.

Ao canto, numa frinja,

entre dois leões escapados do pó,

uma água-furtada espreita.

Para nada ou ninguém.

As quatro pessoas não passam;

sorriem ao nada,

ao infinitamente branco

dum enquadramento alegre,

entre gargalhadas espumosas.

Sempre sonhei assim a minha rua.

Qui-la assim,

assim ma deram.

Possuo-a

como o dedilhar,

amoroso, filigranado,

do mestre guitarrista,
na ternura envolvente do seu amor,

nos olhos que soerguem aquela álea,

a semiabrigam do sol,

lhe levam gotículas de água,
e suspiram de enlevo.
(retirado do blogue em que participo gps-poetasdomundo.blogspot.com)