A lenda do escultor

Assim termina a lenda

Daquele escultor:
Nem pedra nem planta

Nem jardim nem flor

Foram seu modelo.*

E na sua partida,

no rasto que deixou,

semearam rosas;

estavam certos
de que as suas imagens

alvejariam os céus,
no esplendor da ira;

e, no seu orgulho,

iriam zurzir o kitsch

- talvez a lenda

que o escultor 

tivera na fronte
e esquecera -

Assim termina a lenda,

e as rosas semeadas

trouxeram a paz,

e o povo benzeu-se,

murmurando um "Deo Gratias",

na calma preguiça

do cair da tarde.

(*Sophia de Mello Breyner Andresen,

poema Final in "O Cristo cigano")

(fonte da imagem:

www.descubraportugal.com.pt/,
claustro do mosteiro da Batalha)

miradas

Nada. Sólo el cuchillo de Muraña.
Sólo en la tarde gris la historia trunca.
No sé por qué en las tardes me acompaña
El asesino que no he visto nunca.
(Jorge Luís Borges in Antología poética, 1923-1977)

O braço armado
da chacina,
segue-me
marcando os meus caminhos,

esquivos,
sombrios,
toldando-me os sentidos.
A tarde cinzenta
leva as marcas de água,
até pingarem de nostalgia,
de saudades.
Há passos que resvalam
na esguia lousa.
E nem a sesta de Muraña
rompe um braço armado
que nunca vi
e que fende a história
que me afasta.
(imagem retirada da net)

teclas

Sonho na ponta do teclado,

na ponta dos dedos,

na ponta da unha.

Não há estrelas,

não há algodão,

não há aparato.

Sonho com cores que não há,

pessoas que nunca o foram,

fazendo o que nunca fiz.

Uma alma assim vive,

e um sopro tangente

não a sulca,

vibra-a!



(a partir dum poema de Paula Raposo)

...entre os dedos

Levitam os ares,

sopram os encantos;

entre os dedos

erguem-se pedras,

rochas antigas,

em que os tempos falavam,

roçavam a memória.

Hoje, teus dedos sussurram suspiros,

trejeitos d'ontem;

as mãos recolherão

a imagem da terra.

Entre suspiros me deito;

há caminhos na terra,

sulcos de desejo,

a memória eleva-se,

o corpo amorna-se,

enrola-se,

abraça-se no vazio das imagens,

das falésias dos sonhos...

(inspirado num poema de moriana)