Um triunfo

(imagem retirada da net)

Se morresse agora,

seria mais um pião

girando em pós

de sepultura.

Faria uma festa,

um alegre triunfo,

todavia solteiro,

naquele sonho dependurado.

Seria como se fosse

aquele último dia,

mais esquecido,

estonteante,

em malhas de pião,

de meninos antigos,

calções e chapéu,

esquecendo-me,

levando os despojos

de uma funérea "garden party".

(inspirado num poema de moriana)

escritos nas janelas

Escrevo para me não esquecer
que devo escrever.
Raspo o suor,
escorro-o sobre as letras,
escavadas.
Ainda não encontrei a palavra,
a maldita, mal dita palavra.
Sobro-me: entre dois pontos,
uma vírgula ou um ponto final.
As mãos, a cabeça,
ferem-se duma esmola
de expressão.
O português foge-me,
escapa-se-me entre dois,
três dedos.
Remiro,
vejo e revejo.
Onde está o que desejei?
O início?
Par de bandarilhas, uma pega de caras,
eis tudo.
Uma vaga volta à arena,
sem triunfo ou ânimo, talvez.
(...)
Eis-me aqui.
Todo.

caminhos

Ter sentidos em afecto impressos;

escalar o momento da avareza

numa multidão de algas soltas,

cor de chegada a uma gare esquecida.

Sim, vi os carinhos

entre ruídos infernais de carruagens,

limos esvoaçantes

entre quaisquer alavancas para o dia.

Era noite ainda,

e os restos de sargaços eram trazidos

pelo vai-vem das máquinas

em deslizes faltosos,

nas linhas

que me segredaram ser da vida.

Esperei.

Soube que nas minhas palmas

se estendiam afagos sem destino,

avaros,

ínvios,

invictos na sua cruz.

poema em enredo

(imagem retirada da net)

(...) encontrar um poema

nos bolsos duma gabardina amiga.

Entrevê-lo entre duas gargalhadas,

ao entardecer d'avenida,

entre pombos e migalhas.

Vislumbrar o poema,

ingeri-lo de cor,

derramá-lo em cascatas.

Circulará hoje esse poema?

Fará leitura geográfica

em cátedra impante?

Ou será um bilhetinho,

passado à socapa,

entre dois trejeitos

e um bafiento sorriso?

(inspirado em moriana)

entre

Entre dois pingos de água,
sorriu um lago.
Entre duas lágrimas,
sorriu a esperança.

(...)

Entre dois pensamentos,
surge a amálgama
do desespero.

sacrossantas mãos

Por mil vezes que partisse,
bornal entrelaçado nas espáduas
(cálidas, quase vãs),
por mil vezes que voltasse,
litúrgico acto de despojo ,
nada me reconciliava
com a tua fronte longínqua, genial
(dizia-se…).
Um bornal,
ciclicamente desnudo,
um acto de pobreza,
uma ausência de abraço

terno, fácil.
Teus dedos finos

tanto se erguiam,
que refulgiam o divino.
Envolviam-se, então,

em tão veras crenças,
quantas as vezes em que meu bornal
marchara na sua muda obediência.

Prudentemente,
escassamente,
sorriste-me.
Meus lábios iniciaram a partida, então.
Meu bornal, agora completo,
agora leve de si,
encetava, o curso
da pobreza, da obediência,
de uma castidade

(fidelíssima afinal...)



(imagem retirada da net)