Fim de tarde

A tristeza passeia-se

pelo fim de tarde.

Domingo, sempre

[entalado]

entre suas fráguas,

as margens do medo,

apertam

estas mãos sempre vazias,

logros duma esperança,

mártir, 

sacrificada no frágil altar 

duma certa bonomia.

O sol foi embora,

a lua tarda,

a mágoa instila-se,

paredes de mim,

sabes?

O tempo gastou-se,

rio medíocre,

banhando as mágoas do medo,

no vazio de uma semi-esfera,

desabitada de gente,

os seus moradores

sentimentos apodrecidos,

e,

enquanto a tristeza se passeia,

ladeiam-na

as distrofias,

tristes,

cíclicas,

de braço dado

com as fráguas 

que acima citei

e que amarinham

pelas paredes,

aranhas de Inverno…

[Publicado previamente na

minha página de Instagram

(www.instagram.com)]

(Fotos do A.)

allegro?

Hoje,

as palavras sabem a cardos,

deslizam pela garganta

(pausa poética)

e é no silêncio que se aninham;

os trovões não se imiscuem pelas árvores,

o restolho ergue-se,

e os cardos voltam a triunfar; 

as palavras

(pausa poética)

são como sementes de trigo,

- pão antecipado -

e o silêncio embrutece os longos dias,

salpicados de janelas entreabertas,

de contraluz e de pó cobrindo os sentidos.

É uma santa quietude,

um elo que os cardos

unem:

sofrimento,

tristeza,

mudez.

(pausa poética)

("Evita os homens que não sabem rir,

os que querem assombrar-te 

com as suas palavras cinzentas.

Há divertimento nos números, nos ângulos; 
é belo o teorema que leva o meu nome..."

Fala de Pitágoras a Andrócles seu discípulo, 

após a descoberta)

Fonte da imagem: foto do autor

obtida com telemóvel 

final

Ao longe,
entre os cedros,
figuras recurvas
comentavam, graves, 
o fim da poesia.
E o Sol desiçava-se, lento,
de um céu provocante,
malicioso,
o coro das cigarras cingia
o calor e a poeira doirada,
ao longe, cantarolava um regato
entre o piar de duas perdizes,
palpitavam os vermelhos,
os oiros,
em risos de descoberta...

e ainda falam,
em tom circunspecto,
do fim da poesia?

(fonte da imagem:
http://www.lilithgallery.com/,
van Gogh: "Campo de milho
com ciprestes")

demanda

O sossego da mansa luz,

a canção triste,

a noite da anunciação;

o silêncio,

a ráfia das memórias:

rente ao chão,

aquietam-se os sentidos,

secam-se os prantos;

as minhas mãos desenham

no sonho vigil,

um crespo soneto,

sisal de mim

tecido algures.

(inspirado num comentário

no blogue de marés

marés de espanto)

(fonte da imagem:

http://www.smashingapps.com/)

poesia

Dou-te os passos da maresia, encontras os caminhos de agora
em algas circunscritas na direcção do teu olhar;
as águas sorriem aos teus trejeitos
de potra;
a Lua não te traz alentos
ou desesperos;
são brisas que resfolegam
peito acima
brotando pelos teus olhos
marejados de espanto;
já eras esposa, mãe,
amiga
abrigo, cabana,
lar,
tornas-te agora também
poesia.

(imagem retirada da net)

Os seus passos eram mudos
porque a sua alma se libertara,
[em silêncio]

(imagem retirada da net)

excertos

Eu rio-me,

sorrio

dos velhos poetas,

eu adoro toda

a poesia escrita,

todo o orvalho,

lua, diamante, gota

de prata submergida

(...)

(Pablo Neruda, excerto de "O homem invisível")

... a poesia escrita leva-me ao eterno,

ao obscuro passado, presente de hoje,

aos risos cantados ao orvalho,

apáticos entre as luas da madrugada;

para onde caminhas, velho poeta,

que levas contigo o princípio da sabedoria?

A esmo palpitam tuas folhas rabiscadas;

e eu, manietado, escrevo com os olhos

nas estrelas fixas, algoritmos rasos de inocência...

(imagem retirada da net, "O descanso do poeta" de Marc Chagall)

...o lápis

Onde estará o meu lápis?
Aquele que me pensava,
me traçava as linhas.
Fora o tempo dos receios,
dos trilhos sem caminho.
As emoções bailavam,
entre o tudo e o nada.

Nada mais.
Ausência.
caminhei entre as tubas,
violinos, violetas, trompetes,
uma orquestra absorta
em si menor.
Onde estaria o meu lápis?
Aquele que delineara com Braque,
satirizara com Eça,
e me deixara esperançoso
de uma arte que me transluz.
Agora estou mirando o tecto,
o infinito pra lá da janela.
O lápis da minha esperança…

(imagem retirada da net)

(homenagem...)

Sou um vestíbulo do impossível um lápis
de armazenado espanto e por fim
com a paciência dos versos

espero viver dentro de mim

(Natália Correia in Defesa do poeta)

Quero um lápis,

uma tecla,

não, muitas teclas!

Quero escrever-me,

e desafogar-me.

Quero esfolar-me as entranhas,

o juízo, a demência absurda

de quem só já tem a liberdade.

Quero ser a antecâmara insuportável

do nascimento,

da morte (in)esperada,

da alegria e da felicidade e do perdão,

e da fúria e do choro e do ranger de dentes.

Sim, quero chegar a minha vida aos outros,

sem que eles me conheçam

e me execrem ou aplaudam

A indiferença com que os miro,

leva à rojo minha capa de desprezo.

Quero, com o que escrevo,

viver,

mais

e mais

em mim!!

(fotografia retirada da internet)