Vitória!

Hoje,
rasgou-se o véu do templo,
a mão de Deus tocou a do homem,
finalmente,
e na Capela Sistina fez-se luz...

Hoje,
convulsionou-se o inferno
e a vitória
"está consumada".


Onde está, ó morte, o teu aguilhão? Onde está, ó inferno, a tua vitória? (1Cor 15:55)


(fonte das imagens:
1ª http://www.radiounasp.com.br/
2ª http://www.prayerthoughts.com/)

a Drummond de Andrade

(...)
Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,*
                                                                                     (...)                                                           

...mas a paisagem,

essa,

transforma a minha respiração

em suspiros;

uma mulher liberta o meu canto,

uma história qualquer...

a minha vida,

balizada entre os postes,

sem saída para a área,

golo em suspenso,

partida empatada...

agora a paisagem

resvala pelas escarpas,

e o meu canto,

possuído,

levam-me ao fundo,

ao vale dos lagos frígidos,

onde a minha imagem

se reflecte em tons de azul,

em matizes de refrega,

de não entrega,

objecto que se renega...

("O canto das sereias

é o teu destino.

Quando o ouvires,

canta ainda mais alto. 

A tua odisseia será

revivida em cada edição."
Fala de Homero a Ulisses,

sua personagem)

(*excerto do poema "Mãos dadas"

de Carlos Drummond de Andrade)

(fonte da imagem:

http://vinicolasevinhedos.blogspot.pt/)

IN SEDE VACANTE

É neste tempo húmido,

escorregadio,

que desliza

a tua mente, o teu segredo,

na direcção do Norte.

É verdade que o trigo

agoniza na terra,

as papoilas

só em sonhos as vislumbras,

(mas ouve!)

a terra amolecida,

as oliveiras ensonadas

numa vigília estéril,

ouve os passos,

o arrastar na lama.

Olhas o entardecer:

uma luminosidade

tenta esconder

o cansaço

da chuva aleatória,

da tempestade ciclotímica.

Estás a dias da Primavera,

e o Inverno passa,

in sede vacante...

a busca fugaz

do fumo branco.

("Faz teu o caminho
da busca.
Avisa os outros das
maravilhas que encontrarão.
Sê esperado, a tua ânsia
será, assim, finita."
Fala da Esfinge a Heródoto)

(fonte da imagem não identificável)

auto-guerrilha

Sabe-me a sal esta tristeza,
dissolvida em lágrimas,
entre sombras.
Há um véu,
um cão negro
que me segue.
Os sons são ruídos,
os sorrisos,
esgares.
Também me ataco,
num confronto repisado,
os braços como canhões
em roda viva.
Cansaço...
é neste morticínio,
neste leva e traz
que a minha mente
se deleita,
que cubro os meus olhos,
o cão negro ao colo,
uma moleza resignada,
um sorriso esbatido...
(
fonte da imagem:
http://surrealismo.blogspot.pt/2011/03/in-memoriam-parar-nao-paro.html)