biblos

Quando for grande

quero ser repositor 

numa biblioteca infinita,

assim privado dos outros,

a espiar e a ler,

entre o ranger do soalhos,

no longínquo espaço 

que nunca verei;

estarei pois afastado,

arrumarei livros lidos 

há séculos,

esquecidos 

por quem já foi esquecido

e o meu alimento serão 

as palavras mais nutritivas

de Eça ou Garrett ou Namora,

Hemingway, Saramago ou Sophia,

Borges e todo o caos (...)

palavras alimentícias, decerto.

Estarei pois sentado no chão de páginas

as pernas cruzadas 

e a curiosidade infinita,

como infinita é a biblioteca,

em que, lembrem-se,

sou o repositor,

esquecido pelo bibliotecário.

(fonte da imagem: n/a)

e-s-q-u-i-n-a em aramista perfeito

É na esquina dos meus pensamentos
que te espero,
espuma fugidia
em trapézio imóvel;
gabas-te do quanto deslizaste,
do quanto me fizeste confiar,
das palavras que sumiste de mim;
foste o resquício,
o travo doce,
o fugaz  negrume, 
conforto de um funâmbulo,
toda a duplicidade 
deste triunfo a que chamo "eu".

Talvez não me creias assim.
Não corro as as cordas de aço
sem um caos delicioso;
por isso,
babugem de Outono,
até de Dezembro,
sou eu que estou ali:
entre dois planos,
perpendiculares ou paralelos,
nada me importa.

 (fonte da imagem:
http://olhares.sapo.pt/funambulo-alado-foto4254470.html)