madrugando

Adormecer.

É na dureza da tábua 
que se adentra a manhã,
deslizando-se sem torpor,
sem fricção.
É a madrugada
que roça as pálpebras,
o som do pó nas tábuas,
a noite esquecendo-se
pelas frinchas.
As folhas das árvores,
os ramos na ginástica da brisa,
o sorriso desdentado de um velho tronco.

A madrugada sopra,
de mansinho,
os restos da noite,
a poesia do sonho 
legitimado.

Varre, também,
a loucura dos olhos teimando-se 
abertos, 
a obsessão do pensamento 
ladeado na demência
das horas lentas,
fincadas no infinito.

É na madrugada
que se assina o pacto
com a luz,
mesmo na dureza
do seu refulgir metálico.

("Sê a tua própria dona.
   Se te inquirirem,
   sê uma só voz.
   Que nunca tenham uma ponta,
   um só átomo contra a tua conduta."
   Fala de Filemon a sua amada Baucis)

sebes

Os arbustos lançavam chispas,

sebes vivas.

Era um caminho poeirento,

cálido.

Sempre aqueles quase-dedos

velozes,

na busca feroz do seu corpo.

Mas seguia,

sempre.

Havia tempo

que o sol já não era companhia,

apenas tortura,

que a brisa

era apenas um vento quente,

amargo,

seco.

Doía-lhe aquele trilho

que lhe ia macerando,

sem dó,

toda a vida

até lá longe,

ao refúgio
(do amanhã)