queda VIII

As minhas mãos já esqueceram os caminhos

e o regresso fez-se ponte;

houve, talvez, uma só manhã,

um dia real no fragor do tempo;

mas as minhas mãos continuam esquecidas

e o poema não se fez,

nem nas vagas tardes

em que o Sol escalava o poente,

funâmbulo de si mesmo,

gesto seu

de riso vadio.

(foto do autor obtida com telemóvel: praia de S. Pedro de Moel)

palavras

Se as minhas mãos debulharem as palavras,
espera pelo Outono,

pelos rastos, restos das folhagens,

rojando-se pela terra dormente no seu sonho cavo.

Chegará, então, o tempo da sementeira,

e, logo por entre as papoilas,

as minhas renovadas mãos debulharão

as novas palavras

que os ventos, os pássaros, os arco-íris, as nuvens,

hão-de derramar

- pelas bocas ávidas:

nos campos

de concentração da vergonha;

- pelas bocas ávidas:

das fomes gritadas

nas ruas "cosmopolitas";

- pelas bocas ávidas: 

dos atropelados-desprezados

da "Sociedade".

Na fúria da paisagem rasgada de poentes,

ecoando ao longe o brincar dos meninos,

as minhas pobres mãos

agarram e urdem 

as últimas estrofes,

os últimos andamentos

de um hino-marcha

que arrasta consigo o pó

de quem se não quis vencido.

(fonte da imagem:

http://valedealmeida.blogspot.com/)

on?

E então fartaram-se dos punhos,
e das armas mortas,
e dos gritos despegados,
e dos corpos repelindo-se;
fartaram-se do sangue à mesa,
e da imprecação lívida,
e do punho em falso,
e do grito false(t)ado;

Simultâneos:
o gesto e o off
(sem voz)

(fonte da imagem:
http://www.chrisbarrios.com/)