pôr do sol

Lembro-me que um crepúsculo,

que uma ausência de luz,

é, também, um caminho, num castelhano tosco: "más grande, más sencillo", sim, mais simples, em que, em fundo, se encontrará o escuro, oriundo da luz. Não faz mal: quantos caminhantes, no ensejo maior da caminhada, viram nuvens escuras presas em farripas esparsas de uma luz vencida? Abro os olhos, vejo, temo o temor, apenas. De resto, enfuno-me, e deixo que mesmo "más grande" o caminho não me abandonará, não me descalçarei sucumbindo às dores do desnorte, ao pesar da palavra oca.

Mesmo na minha migração,

na minha saída,

o que me prender

será apenas o coração

(esse, demasiado grande

para que o possa levar).

Não receio caminhar pelo escuro,

pela ausência.

Não temo o lugar,

talvez por ser
oriundo da luz.

Cá,

houve pescadores sem peixe,

operários sem féria;

cá,

a fome sentou-se às mesas,

trazendo consigo o manto negro,

a clara falange espetada

para os pratos enormes…

Serei, pois, 

fiel a um caminho

que me leve longe.

Irei com ânsia

e sem espera.

Serei, pois, 

fiel ao caminho e,

num gesto quase agnóstico,

espraiarei meus olhos,

fitarei cego os marcos,

as veredas;

os dragões ser-me-ão favoráveis,

e não me descalçarei

por mor do desnorte.

Transportarei no meu bolso o

Guia da

Profunda

Saudade

e assentarei

o meu nariz

no Sol do meio-dia.

"Más grande, más sencillo",

será também o meu apego

à terra,

a toda a terra,

enquanto funâmbulos perdidos

pedirem pelos cantos,

sorrindo um sorriso desgrenhado,

mas sincero, assim.

Sobre todas as coisas

guardarei o rigor do conhecimento,

a certeza

e a fidelidade de um coração

deixado longe.

Agora, depois de tanto falar,

parto, então;

olho o que foi o meu país,

sinto o remorso do abandono,

a que ele me votou,

porquê?

Nem sei.

Uma vaga de frio,

de modesto,

mas firme horror,

percorre-me a espinha,

sei que voltarei tarde,

sei que a minha terra

vai ficando só.

Trilho os caminhos

que milhares e milhares

de outros já trilharam,

 mirando uma nação

que os não soube agarrar.

O português embarca,

como sempre,

no ciclo infindável

das Descobertas,

agora já não dilatando

a Fé ou o Império,
já não buscando a glória
ou a aventura…

(expansão do meu poema "Céu"de 30/10/12)

("Sê sincero para com os outros,

não detenhas a tua mão no labor da justiça,

assim na tua velhice terás o respeito

dos teus concidadãos."

Fala de Péricles a Tucídides, seu eterno discípulo) 

(Imagem do autor

obtida com telemóvel:

"S. Pedro de Moel)