queda XII

Uma palavra persigo,

faro em umbigo assente ;

a minha memória

já não regista a gramática,

pois a palavra é poente

entrando pela madrugada;

submerso pelo tempo,

o texto nem busca glossário;

os meus olhos nem sentem

as sobras de tempos vadios;

há frases que buscam os meus dedos,

nada encontram:

encarquilho-me pela fuga do sujeito.

Escrevo,

escrevo o que me ditam os olhos,

cegos da poeira viscosa

que se atravessa pelos corredores do tempo;

as distâncias alteram-se em "vês" de vitória

(ou vitupério);

debruço-me, enfim,

no balcão do devaneio:

o poema cintila,

fresco,

quase vida;

falta ser meu:

em acta lavrada,

papel assinado,

registo, escritura

por meu pulso firmado.

(fonte da imagem:

http://rufadas.com)