Poesia, canto primeiro

 Sentiste passar a poesia?

Sentiste os seus sintagmas,

os seus nomes e pronomes?

Os seus versos, as suas quadras?

Não a sentiste?

Não ouviste os seus gritos,

os seus rogos,

os seus passos glaciais,

os seus rumores?

É a poesia que move,

que não é eco

é caminho,

que trepa muros,

arrasa dogmas,

angustia

e afaga.

É a poesia que se escreve,

que se pinta,

que despe e veste.

É a poesia,

mercado-bruto

de tristeza

e saudade 

e jornada.

É a poesia 

justiça,

dor,

rebanho de ilusões.

É a poesia 

fúria ateia,

jardim de delícias

e sevícias.

É a poesia

religião,

atalho,

fim e princípio.

É a poesia

restolho,

seara,

vida e morte.

É a poesia,

                  apenas.

(fotos do autor

obtidas com telemóvel)