sebes

Os arbustos lançavam chispas,

sebes vivas.

Era um caminho poeirento,

cálido.

Sempre aqueles quase-dedos

velozes,

na busca feroz do seu corpo.

Mas seguia,

sempre.

Havia tempo

que o sol já não era companhia,

apenas tortura,

que a brisa

era apenas um vento quente,

amargo,

seco.

Doía-lhe aquele trilho

que lhe ia macerando,

sem dó,

toda a vida

até lá longe,

ao refúgio
(do amanhã)