pato

Comendo o pato,

comi-me a mim mesmo,

no meu palato

estavam duas bactérias ferradas,

esperavam restos de ave,

bem curtidas;

esse pato fora,

de fora, claro,

mas também fora o pato

que gizara furtivamente

as revoluções

que me tornaram grande,

com cognome e tudo;

portanto, esse pato fora

eu próprio,

enlevado no espírito

de uma revolta clássica;

há quanto tempo

haviam sido os dobres

a finados,

ou afinados?

Sei hoje

que as águas

já nada obliteram...

que os dias amanhecem

à sombra das palmeiras

que se dobram educadas

sobre um mar

azul-quase-turquesa;

sei, também,

que os patos que enfeitam

as paredes de um caçador,

são apenas objectos

que já nada assinalam,

pois a gula do pâté

já fugiu entre violetas!

(foto do autor

obtida com telemóvel:

Berlengas, Agosto/2011)