Ctrl+Alt+Del

Corro as teclas assim,

na pressa de nem sei o quê:

abro as portas ao tempo,

o relógio terá assaltado,

até estuprado o espaço,

(na minha realidade, claro);

não há madrugadas de fogo,

nem folhas incandescentes,

nem luares de caminhos novos,

apenas as teclas,

e os meus dedos que as percorrem 

na pressa de nem sei o quê.

Recordo dias e noites,

a minha idade,

o que já terei perdido,

o que ainda não ganhei,

e sinto que as teclas

me são cúmplices,

comparsas

em textos que esqueci,

em frases que me pertenceram;

talvez este mesmo teclado,

na pressa de nem sei o quê,

oculte entre os frisos,

desejos de me ultrapassar,

de desviar os olhos de mim mesmo...

estas não sei quantas teclas,

quiçá sinistras ou risonhas,

saberão tudo o que já não sei,

terão escrito o que já esqueci,

mas também serão parteiras

de desejos que virão.

"Por muito má que seja, até medíocre, até asquerosa, é na tua escrita que te inventarás.
Lembra-te, no entanto, dos inventos que se limitaram a rastejar para debaixo das rochas do letargo"
(fala de Dioniso a Séneca)
(fonte da imagem:
http://variety-sf.blogspot.com/)