p/b

Neste rolo a preto e branco,

nesta roda,

neste claro-escuro,

vou passeando

os restos de mim

que foram sobrando 

pela estrada;

um riso aqui,

um suspiro além,

tudo é pertença do meu coração.

Ainda vejo a tua voz ao longe,

pressinto-te no sorriso 

que fizeste por perder 

entre as ervas daninhas:

a Lua, no entanto,

já nada quer connosco,

somos, pois, contrabandistas,

mercadores de sonhos

sem comprador...

(fonte da imagem: n/a)