La solitude? Ça n'existe pas!!

Quem não amei, os filhos que não gerei,

as bicas tomadas obstinadamente a sós,
o rosnar uma resposta a quem me interpelava,

o desencorajar de qualquer relação.

Minha garganta seca de nada dizer; saberia eu ainda falar o que pensava?

Não importava. Nada, mesmo.

O esconço quarto alugado em que passava as férias, mirando um Tejo trazendo e levando partidas e chegadas que eu nunca faria. Era um rio curioso, quase metálico, que me ofuscava e atraía. Saía então, só com um fito: aquele plúmbeo glaciar de afectos, meu igual, meu irmão.

Para mim, Lisboa era o mês de Novembro:

frio, preparando o chuvoso Inverno;

o gozo que me dava ouvi-los a vilipendiar o mau tempo.

Eu gostava daqueles dias: cada vez mais curtos em que cada vez mais cedo as ruas se iam esvaziando. E eu cada vez mais só, envolto na gabardina, águia avançando

pelas bátegas duma água doce

que me abençoava a garganta.

Ah! Doce solidão

que sempre me acolhias em teus braços pétreos!

O teu silêncio eram a magia,

o prazer,

que me aguardavam no fim de cada dia.

(...)

Abri cuidadosamente a caixa de sapatos;

espreitei docemente tudo o que havia feito:

tudo, tudo mesmo

caberia numa caixinha de sapatinhos de bebé.

(inspirado num texto de moriana)

(imagem retirada da net)